DE COMO EL ARTE, SE CONVIERTE EN POESIA… Y DE PASO SE CANTAUTOREA

Estimados poetas quisquillosos. (y artistas celosos, la literatura también se vé):

Después del video, si todavía no les late porque se puede espermatozartear nítidamente, sin hacer covers (en la musica digo)… pues vean el poema japonés del siglo IX que (VALE LA PENA ACLARAR, es la primera vez en red que se publica, bajo esta acepción. Ojo, no es un Haikú. Para hacer esto, el poeta debio estudiar bien Y LO HACE CON MAESTRIA Y HUMILDAD, diríase con espíritu de Sensei y con Satori de Iniciado Zen)

ESTA CASA EDITORIAL TAMBIEN SALUDA A EFRAIN BARTOLOME , a David y Efraín Huerta Y a Villaurrutia. Sin hacer menos a mis escritos, por supuesto. Un día de estos, los tendrán bajo su almohada y no volverán a leer más poetas. Os lo Hace Juro!!

Y he aquí un Tan Renga, modificado. El renga es un poema encadenado. Los poetas que editaron el primer Manyoshu, una recopilación del tradicional Waka Japonés antes de finalizar el primer milenio de nuestra era, lo hicieron casi doscientos años de que la escritora de la corte Heian, la geisha real Murasaki-Shikibu, diera a conocer en “santa caligrafia pre-medieval” su obra maestra Genji monogatari (La historia de Genji).

INCLUSO EN ESTOS TIEMPOS… YA ALGUIEN EXPERIMENTABA CON TAN-RENGA

JOAQUIN LO LOGRAS / RATÓN COLORAO SERAS… / OS CACHÉ, POETA

Y Dice: en un perfecto – 75 / 575 / 75 – y con octavas…

Perros verde botella 7

Zumo de grifa 5

Zumo de grifa 5
Perros verde botella 7
Sabios tarifa 5

Himen de las doncellas 7
Que no se rifan 5

-II-

Que pocas emociones 7
Cuanto por ciento 5

Cuanto por ciento 5
Que pasón de balones 7
de reglamento 5

Vivan las procesiones 7
que van por dentro 5

A G natura pendiente 8
Del corazon de la gente
Del diente de mi cuñao
Se salen por la tangente 8
Los ratones coloraos

III

Epicuro de esparta 7
Luna de día 5

Luna de día
Epícuro de esparta
Melancolia 5

Cerezas en la tarta 7
De la poesía 5

IV

Abogado del diablo? 7
Rey sin corona 5

Rey sin corona
Abogado del diablo
Libero en zona 5

Pongamos primo 5
que hablo de tu persona 7

A G natura pendiente
Del corazon de la gente
Del diente de mi cuñao
QUE CRIATURAS TAN DECENTES 8
Los ratones coloraos

-V-

Tristezas a la carta 7
Por alegrías 5

Por alegrías
Tristezas a la carta
Ron con sandías 5

Vagamundos sin faltas 7
de ortografía 5

-VI-

Gambas con gabardina 7
Carne en los huesos 5

Carne en los huesos
Gambas con gabardina
Lengua con besos 5

Locos De la colina 7
Cuerda de presos 5

Así natura pendiente
Del corazón de la gente
Del diente de mi cuñao
Se salen por la tangente
Los ratones coloraos

-VII-

Falta canela en rama 7
Sobran desfiles 5

Sobran desfiles
Sangre que se derrama 7
Corre ve y dile 5

Que empieces en la cama 7
Meses de abriles 5

-VIII –

Detective sin prisa 7
Chupa de cuero 5

Quiero y no quiero 5
Camarón sin camisa 7
Cuesta de enero 5

Parque de Maria Luisa 7
Jesús Quintero 5

A natura pendiente
Del corazon de la gente
Del diente de mi cuñao
QUE CRIATURAS TAN DECENTES 8
Los ratones coloraos

SEÑOR:

LE CONTESTO CON
HUMILDE APOLOGÍA

Y DICE JOAKIN…

 

Que si escribe poesía 7
El joaquinito? 5

No tiene ni idea 5
Pero que bien le sale
De quien se ría

Claro que si la escribe 7
Digna maestría

2

Fuera el dios de las musas
Escaramuza

Palabra ilusa
el verso que no rehusa
caricia que usa

mutilación yakuza
ruleta rusa

3

el humo entretejido
de forajido

es tu palabra
ladron de corazones
gato que ladra

arriba tus canciones
no en teja magra

4

mejilla que derrama
lagrima en verso

pongamos tío 5
calle melancolía 7
un tren llega allá 5

cigarro que me quema
que bien que quema

5

alas de mariposa
un ángel negro

hotel dulce hotel
incluso en estos tiempos
experimentos

la poesía rebosa
métrica de miel

6

Inventario mariano
salgo a la calle

orseit terracé
este verso no queda
ni con cola, sééé

tratado de impaciencia
mujeres fatal

7

incompatibilidad
de caracteres

me cae de madres
que guai son tus canciones
follando en rima

con letra y musica de
joaquín sabina.

el estribillo es (5) / CON RITMO DE UN CORRIDO (7) / y con octavas…(5)

A natura pendiente
Del cerebro de la gente
nos queda este gran corrido
QUE CREATURA TAN DECENTE

ESTE CANTAUTOR BANDIDO


188 comentarios to “DE COMO EL ARTE, SE CONVIERTE EN POESIA… Y DE PASO SE CANTAUTOREA”

  1. Bueno al parecer
    un pequeño intersticio
    que se acomoda

    En un espacio
    donde versos escribo
    como el bandido

    Una pantalla
    con mas palabras llanas
    vaya que daña

  2. Mi corazón es
    un espacio prohibido

    Tinta y papel
    lienzo, música y nubes
    blasfemia impía

    Labios sedientos de mar,
    olas y espuma

  3. Estoy aquí hoy
    con la garganta seca
    acaso me vez

  4. Reloj de media noche
    tiempo vacio
    el horario me pesa

  5. Tengo mi vida puesta
    en un tintero
    En donde la oscuridad,
    aún me acuna

  6. MMI QUERIDISIMA GIOCONDISISISISISISMA

    ANDAS DILUIDA EN PUROS FRACTALES HAIKUSESCOS. TE RECUERDO QUE NO ERAN TAN HAIKUS.

    EL otro dia, hasta pena me dio con esos ocurrentes del block, cuando tu dijiste que me ibas a ver sin suprematismo ni nada. Y alguien opino… si, sin mascaras. Hijoles, que pena. en fin.. como ves me ocupo.. no se puede con todo, pero el dia que nos vimos y que platicamos tu caso, fue uno de lo smejores de mi historia.
    GRACIAS POR TU TIEMPO, MAESTRA GIO.

    OYES, EL OTRO DIA VIA UNA GHERARDINI, POR AQUI. No eras tu? con eso de que eres tan eruk dita. Un beso pues

  7. FAB INDA

    Estoy aquí hoy
    con la garganta seca
    acaso me vez

    ESTE Y TODOS ME GUSTAN… UNA CONDICION DE HAIKU ES QUE DEBEN SER ABSURDOS. PRIMER RENGLON CON EL TERCERO DISCORDANTE.

    HASTA EN ESO, EL TAL JOAKIN, HIZO SU RENGA MUY CUMPLIDOR.

    Y TU MI FAB NO,
    NO CANTAS MAL RANCHERAS
    DALE MUY DURO

  8. Reloj de media noche
    tiempo vacio
    el horario me pesa

    ESE ESTA CHIDO MAESTRA FAB.

    PERDON DE VERDAD QUE LUEGO NI TE VEO. PERO HABERNOS VSITO FUE CUANTICAMENTE SUPEERIOR

  9. Leí el Romancero Gitano y no pude mas que sorprenderme del ritmo de los textos, octavos perfectos, que hilaban relatos obscenamente cruentos.
    No me he atrevido a espermatozooarlos, por que luego pueden convertirse en un bestiario como el de Zötl (véase Territorios de Cortázar)

  10. Tambien aquí andas Gioconda. Esto y tus comentarios, me pueden hacer adicto, pues aunque soy dificilmente impresionable, soy muy sensible a la poesía japonesa. Bueno a mi me late más que la poesía, la capacidad que se tiene para no dejar espacio libre de descanso a la creatividad. Y del cantante, pues lo desconozco. Pero si le escribio a Neruda, pues a lo mejor es poeta.

  11. Claro que es poeta, Yobani, no ves que se pone el sombrero de medio lado?

  12. Ay Reme, si serás, lo que veo en ese cantautor, es que de vez en cuando canta

  13. Bueno chicas, veo que tampoco lo conocen… ya somos varios que no usamos la música para pintar.

    ESPER MODERA:

    Y que tan necesarias son la poesía y la música, para crear el ambiente de las musas en el momento que ellas se dejan ESPERAMTOZARTEAR???

  14. Mi muy estimado y bien ponderado Yobani Paolo, disculpe usted que me meta en estos espacios de luz fractal, si le incomoda puedo limitarme a asentir desde este lado del monitor, dejaré las metáforas, los tropos, los símiles y guardaré silencio
    Au revoir

  15. No por favor, no guardes silencio. El silencio se hizo para otros momentos donde el fuego prima.

  16. cantame con la luna (7)
    al infinito (5)

    dame tu mano (5)
    entre dulce de piñón (7)
    sorbo a sorbo (5)

    llena mi vacío azul (7)
    último estertor (5)

    si no te gusta mi vida (8)
    cambia mis heliografías (8)
    bríndame nuevas razones (8)
    no se aceptan condiciones (8)
    tiraré mi maceta al mar (8)

  17. Vamos a perderle el miedo a las palabras, a dejar que la verborrea inunde poco a poco los renglones.
    Podemos intentar dejar atrás las cuadraturas, el academicismo también, establezcamos alianzas con las palabras impuras, peyorativas, desagradables y altisonantes.
    Anudemos lo placentero, hagamos un ovillo con las lágrimas y dejemos que la tinta (o en el mejor de los casos el teclado) destilen su veneno.
    Aprendamos ahora de las palabras, que ávidas de ser escritas en relatos inverosímiles buscan las formas gramaticales más perfectas. Las concordancias rítmicas, de género, de número.
    Como objetos inanimados anhelan un soplo de aliento que les quite su imagen amorfa y las revista de harapos, para luego pulirlas cual estatuas de mármol, en un jardín de patricios romanos.
    Amemos las palabras, otoguemosles la libertad de ser expresión, de vestir dignamente y pavonearse con sus cargas semánticas.
    Ya que al final, cuando nada importa y todo ha pasado, lo único que podemos dejar en este mundo son palabras.

  18. Como en un texto dadaísta las ideas se amalgaman en una superficie intangible, entre renglones binarios, no importan la gramática, la lingüística ni la morfología, basta expresar el sentido de lo que no tiene sentido.

    Sustituir los que por Ke, reemplazar la ortografía, iconizar el signo lingüístico con caras en movimiento que sustituyen las frases.

    ¡Se a subvaluado el lenguaje! Ahora lo venden por pocos centavos, rematan los gramemas y los lexemas por una bicoca.

    El Loro de Durrel estaría aniquilado por que su amado diccionario ha quedado en el olvido. Así también los nombres propios se han generalizado, dónde quedaron las Elizas, las Rebecas y los Franciscos. Todos hemos pasado a ser parte de un conglomerado de Güey, por cierto que se ha visto también alterado por un “We”, “Wey” o en el peor de los casos en “Way” (el cual por cierto es un way sin camino) donde la diéresis se suprime y la G pasó a la historia.

    El signo Saussureano falleció, los significados y los significantes tienen hipotermia, se encuentran congelados en algún espacio indefinido, el género y el número carecen de hilación.

    Aún en este momento las ideas se encuentran subyugadas por la abstracción de un lenguaje que se simplifica, se reduce, se margina.

    Sea pues, la voluntad de la turba iracunda que condena los fonemas al suplicio inquisitivo. Esperemos que alguien se interese en este pequeño estertor agónico inundado con ironías de una retórica poco adornada.

    ¡Viva el lenguaje blasfemo que se ha expresado en este espacio, que no cumple con los paradigmas de la actualidad, que se ha instalado como una tenia en un intestino hasta que un desparasitante la aniquile!

  19. A ver maestro Yobani Paolo, con eso es suficiente para no guardar silencio, o necesita algo mas🙂

  20. “Ah, ser en una sola imagen San Sebastián y los arqueros paganos, el espejo cruel y la sátira de quienes todavía esperan algo del espejo, el cuerpo sin mérito alguno y el mérito de observar sin miramientos el cuerpo propio.”
    Monsivais: Novoamor 2001 Colección Oscura palabra p14

  21. Gioconda, pues que te propones. Desarmarme o desarmarnos. El toro día estuve platicando con Aldous Huxley. Me dijo, aunque realmente este aldous parece de otra dimensión, me dijo algo así como que estaba muy apenado por no tener tiempo para contestarte.

    Yo, me disculpo. No soy tan letrado como se ve que eres tu. y me cuesta trabajo armar las letras como a ti te salen.

    A que te dedicas gioconda, me tienes un tanto curioso

  22. y sobre lo que escribes, dejame volverlo a leer a ver si lo entiendo

  23. ya… me gusto esto.
    Como en un texto dadaísta las ideas se amalgaman en una superficie intangible, entre renglones binarios, no importan la gramática, la lingüística ni la morfología, basta expresar el sentido de lo que no tiene sentido.

    MI pregunta, un tanto fortuita y de paso neofita es:

    que tiene sentido y que es sin sentido, donde puedo encontrar algo del sinsentido en el arte pa poder estar a tono contigo.

    Pd. Me encantas, aunque no te conozca. Perdona lo timido. Lo mio es el arte y el tal panini. Estoy obsesionado con lo que el hace, que no me da tiempo sino para pensar en eso, aunque con lo que me escribiste, ya tengo mis dudas

  24. Gio Kon DA…Kun da lini… creo que estoy enloqueciendo.
    lei a monisvais… a mi me gusta el libro que el escribe despues del temblor…
    que quieres que veamos.

  25. perdon por el correo anterior, pero me refiero al cuento donde citaste aMonsivais… y tambien en mi correo, a lo mejor hay algo que quieres que vea. Ando atareado, pero pendiente de ti, surtoout au jourd’hui

  26. Sin sentido: nuestras actividades, pensamientos y hechos estan “regulados” por paradigmas generalmente sociales. El texto que escribí era una reflexión sobre el “pseudo lenguaje” que se utiliza al momento de escribir tanto en chats como en blogs, por que se pasan las reglas de la lengua española por el arco del triunfo sin el más mínimo empacho. Así que tratan de expresar el sentido de las cosas con cosas sin sentido, llamemosle emoticones, sustituciones aberrantes, neomorfología etc.
    Por cierto mi estimado Yobani Paolo, la verdad yo también soy neófita, tanto así que me dedico a tratar de responderme las 3 máximas aristotélicas, retomadas por Stanislavsky en su momento: ¿Quién soy, de dónde vengo y a dónde voy?

  27. Tanta academia, tanta palabra… no deberíamos mejor incursionar en el silencio, en la humildad de la ausencia premeditada, en el no esperar alabanzas por estar vacíos? No espero hacerle el día, ni la semana, ni el mes a nadie. No soy intelectual, sólo una adicta a la medianoche y sus arcoires fosblogcentes. Y para sanear un poco este ambiente idolátrico contrario a la libertad, van dos capítulos de mi larguísima Hormonífera de versos enlazados (N.R.D.A.).

    I
    Es un poco de dar tristeza
    esto de ser bestia sin luz entre las piernas
    de gritar a las flores nuevas y firmes

    Dibujo líneas y matrices
    para ordenar las frustraciones del día
    planifico mis horrores hormonales

    Rasco hasta sangrarme las pupilas:
    beatificadas sean las impuras voluntades
    llegue el reino de las estrellas deslucidas

    II
    Llegue el reino de las estrellas deslucidas
    denunciemos la falsa gracia del incesto virginal
    (los enanos se consuelan bailando en zancos)

    Tres cristales en mis ojos multiplican universos
    y busco como alargar mi sentencia de fugitiva atrapada
    ding dong ding dong nadie sabe para quién trabaja

    La última tumba de mis miedos habita debajo del ombligo
    y no me sé sin madre en los tiempos del dolor ajeno
    (imagino nuevos nombres para después del cataclismo)

    III

    Imagino nuevos nombres para después del cataclismo
    voy siendo experta en burlar las trampas del cazador
    No diré la palabra maldita nononono no

    Mi actual aromatizante es como un campo florido
    que pica en la nariz y me saca lagrimitas de felicidad
    el refugio está listo pero yo todavía no

    Confiésome devota y adicta al tentempié virtual
    por eso aprenderé lunfardo para contactar con el más allá
    de verdad, esto apesta a soledad

  28. Ahora si que me dio gusto leer por aquí esta paginita de como se cantautorea. Es interesante ver como se despierta la gente. YO acabo de ver un poema extraviado en la pagina del HOLY SPIRIT IS COMING UP, y algo me dijo, porque el autor de ese poema no lo escribio aquì… ya se por que? porque aqui se ve que es para gente que ya sabe espermatozartearle a las letras…

    solo queria decirles eso, espero me dispensen.

  29. ARCOIRIS FOSBLOGCENTES…

    esta morgana es una cosa seria.

    Ah no , no es porveniete de Mar Belle Landia, es aun mas rara, puede ser incluso màs hormonifera que una Geminis.

    Veamos que escribio

    1. ella planifica sus horrores hormonales… Gioconda la va a despedazar…

    2. denunciemos la flasa gracia del incesto virginal… No se pero creo que alguien se ha escapado del psiquiatrico y no es un conejo envinado

    3. LA ULTIMA TUMBA DE MIS MIEDOS HABITA DEBAJO DEL OMBLIGO…

    no definitivamente no puede ser Batman.

    BRAVO!!!

    HACIA RATO NO LEI UN POEMA BIEN ESCRITO… ya me estaba desacostumbrando.

    DE que planeta eres Morgana… eres amiga de Merlin?

  30. Orale Lady Morgana de las Hadas, saliste de un cuento oscuro medieval. Me agrada mucho el tono en el que escribes, aunque no estoy de acuerdo con eso de “tanta academia, tanta palabra” por que aquí no se es academicista solo se expresan las ideas con harapos de morfemas y gramemas atiborrados hasta el tope de morfología. Así que no te preocupes las críticas que se te hagan seran tan constructivas o tan destructivas como tu las tomes.
    En horabuena y bienvenida al “clan de las letras vírgenes espermatozadas” y Ole!

  31. Del verbo Infoxicar
    Dícese de aquella intoxicación causada por un exceso de información que el cerebro no alcanza a procesar, su sintomatía básica es irrefrenable tartamudez mental, lapsos de silencio que tienden a prolongarse con el paso del tiempo, aparente vacío neuronal causado por una mala canalización sináptica.
    http://irrealepidemiapalomoidedelalenguaentumecida.com

    Por cierto esa Morgana de las Hadas es Genial, se me hace que se salió directo del libro de Las nieblas de Avalón.

    Saludos
    Fab

  32. A poco no, Fab y Gio, la frase de cierre del poemita Morganesco es como una oda al PATRON FRACTAL COINCIDENTE…. Ja!

  33. No busco diálogos ni intimidad con nadie, ando de Terrible. Escribo porque sí, por el desempleo, por el desamor, por el despecho, por el desquite y todo lo que empiece en des.
    De mis labios virtuales sólo fraternidad generalizada.
    Mis largos cabellos negros se incendian con mi cortos vestidos negros y sigo navegando en las carreteras del sur.

  34. Esta bien Morganita, no te sulfures. Hagamos una cosa. No intimes con nadie, solo conmigo.
    Mira que estar enojada con el mundo solo trae

    DES amor
    DES falco en el afecto
    DES interés hacia sí mismo
    DES nutrición del corazón
    DES tumecimiento de los ovarios
    DES quiciamiento…
    DES hormonización…
    DES humanizacion…

    y tu que planificas hasta las hormonas… No pues, que mujer tan rara. Es terrible la morgana!
    Pues como dijo Aute, Mira que eres canalla.

  35. SOBRE EL DOLOR Y OTRAS PUNZADAS

    Pondré una pastilla bajo mi lengua media hora antes del dolor
    antes de que se me acabe la gracia de ángel caído
    antes de que la ventana que da a tu patio sea clausurada para siempre

    Puedo girar el timón a pesar de mis torpezas
    aunque sangre cada parte mía que no quisiste conocer
    y me convenceré de que fue bueno todo lo malo

    Aceptaré que el sedante devore los sueños que me llevan a ti
    mientras elijo un nuevo tono para mis horas nocturnas

    Destierro los cuchillos que habitan en mi casa

    Decidí que no puedo continuar con mi letanía hormonífera en este sitio. Por eso incluiré líneas sueltas, poemas que intentan serlo. EStoy triste y soy un árbol en esta soledad virtual.


    ESPER MODERA:

    Oye pues que horror, Morgana. NO bien nos recuperamos del primer madrazo, cuando ya nos sueltas el segundo. Estoy preocupado con esta epidemia de melancolìa que hay en las poetisas y de desasosiego que se presenta en los poetas. Algo grave, si nos fijamos en sus confesiones literales. Yo por eso soy lector unicamente.

  36. No soy parte de ningún clan, grupo o cofradía. Evito eso. Me daña el cerebelo y la cicatriz del fronstispicio. Mis epidemias son particulares. Ya no estoy triste. Ahora ronroneo con mi gato Rayas (rayuelesco, pues).

  37. Qué criaturas tan decentes, los joaquines coloraos.
    Lo malo es el motivo del tono subido de su piel. ¡SOSIEGO!

  38. En fin, que de puro aburrimiento hasta se pueden clavar alfileres de oro, pero ello no importaría mucho. Lo peor sería (y aquí vuelvo a hablar yo) que quizás enntonces la gente le tomara gusto a los alfileres.

    Fedor M.(de maestro) Dostoyevski contribuyendo desde el subsuelo

  39. Morgana tiene problemas serios de Crimen y Castigo

  40. Lady Morgana, me gustan tus conocimientos frontispisciales. Pero me asusta que tu mundo sea el de rayuela.
    Que tal si nos echamos un Último Round, sin clepsidras ni càbalas; a cronopio limpio pues…

  41. Vi tu rostro fragmentado en mil pedazos
    tus esquirlas se anidaron en mi cuerpo
    hirieron cada palmo de mi piel
    me inundé en mi propia sangre.

    Mi mente viajó hacia un estado fractal
    y las mónadas comenzaron a regruparse
    una nueva metamorfosis comienza
    he de lograr la apocatástasis

  42. AMANECÍ CONTENTA, SIN RAZONES PARA ESTARLO Y ESO ES MEJOR. POR ESO, ALGO QUE VAYA A TONO. ALGO DESDE LA CARRETERA SUR. CON REMITENTES IMAGINARIOS PARA IR Y REGRESAR.

    SIN PUNTOS NI COMAS

    Así sin puntos ni comas ni espacios
    irme de una sola vez de corridito
    nomás por el gusto de vivir
    del papel la tinta el reencuentro
    con tus ojos tu piel tus ganas
    inspirada con esa música tuya
    se me antoja oprimir tu epigastrio con mi hipogastrio
    enriquecer completar el deseo
    con una desenfrenada y lasciva erupción de poesía
    al fin y al cabo somos cíngaros migrantes
    al fin y al cabo no hay nada que perder
    todo es gratuito como es el amor de Dios
    y si te animas a leer este mini mamotreto
    pues sabrás que podría brindarte
    alguna estimulación oral verbal y corporal espiritual
    si se ofrece y si se puede
    porque ya ves me da a media noche por irme
    sin comas ni espacios de una sola vez de corridito
    a pesar de los daños en mi disco duro
    sigo holográfica o sea momentánea y total ala pequeña
    amiga presente irreverente e incandescente
    y me veo como las fiestas tradicionales de nuestro país
    integralmente alegre y trágica
    luchando sobreviviente por no olvidarme de sentir intensivamente
    humanamente aunque no se pueda extensivamente
    la vida es bella y estoy triste esto no es contradictorio
    sino parte del taller permanente de ruptura cotidiana
    y por eso como dice la banda en la carretera te vienes o me voy
    porque independientemente de lo exógeno
    me gusta irme de una sola vez de corridito nomás por el gusto de vivir
    y si no lees todo por lo menos leas mi deseo por provocar en ti una sonrisa
    ya que alguien dijo lo mejor es lo que pasa

  43. HE CAMBIADO DE OPINIÓN, YA VEN COMO SOMOS LAS FLORECITAS FOSBLOGCENTES. QUIERO CULTURIZARME, QUIERO QUE ME DIGAS MÁS DE LA VIDA MI ESTIMADO YOBANI PAOLO, TAMBIÉN USTED FAB, YA LE CONTARÉ DE DÓNDE VENGO LLEGANDO.
    LES PUEDO DECIR QUE HE RENUNCIADO A LOS PLACERES Y PIENSO QUE SÓLO EL ARTE Y LA CIENCIA NOS SALVARÁN.

    SOR MORGANA DE ASBAJE

  44. Querida Sor Morgana, pláceme tenerla de este lado de las columnatas. Fijese usted, que le traigo a colación esto del terminacho de columnas, porque tengo que verlas en mis obras. Pero… hay un tal Piranesi que dicen fue el primero haciendo planos sobre columnas. O sea no pinturas. Me tocó estudiarlo mucho para lo de mis trabajos, que dicho sea de paso, tengo que entregar mi proyecto en menos de dos semanas.

  45. A proposito de donde y como, se te courrio eso de Fosblogcente… no sera mejor fosfoblogcente?

    y de donde vienes llegando… de misa?

  46. A mi tambien me interesa saber cuando la gente crea adjetivos, creo que eso demeustra un poco de encefalo incendiandose. Así que bienvenida sea uste por estos rumbos Sor Morgana.

  47. Sor, cuando llegó? Llego bien, sigue usted siendo la misma de negro que alumbra las madurgadas. Lo digo por esto:
    Mis largos cabellos negros se incendian con mi cortos vestidos negros y sigo navegando en las carreteras del sur.

  48. Yo ya sé de donde viene Morgana…

    Pues del suuuuur!!! mensos!

  49. Qué egoista me vi Sí soy el mas egoista porque los anteriores posts te los debi hacer asi de corridito es una falta de atencion pero bueno debes perdonar porque no estamos acostumbrados a leer ayer ismo estabamso hablando de ti con los surrealistas me han visto un poco distraido y no se bien porque me dicen que porque ando tan de corridito
    me disculpo ante ti como poetisa que eres ya vi, leí y añoré estar contigo en la carretera sur que tanto cuentas poreso es que yo digo que lo mejor es sí sin puntos ni comas ni espacios irme de una sola vez de corridito nomás por el gusto de vivir del papel la tinta el reencuentro con tus ojos tu piel tus ganas

    ganas de que pregunta este pobre pintor venido a menos y sin saber de la existencia de los puntos ni las comas

  50. Gio, perdona lo sonso que soy, pero porque le dices morgana de las hadas a Sor Morganita.

    Y si te tengo una pregunta, porqué medieval… donde estuvo lo medieval. Es un estilo literario?

    gracias por contestar. Y si… te voy a dedicar mi trabajo de hoy a ti.
    A ver si acabo porque ya quiero que vean mi proyecto

  51. Bueno Morgana era la hermana del Rey Arturo, y Marion Zimmer Bradley escribió una novela hermosa de la historia de éste, relatada precisamente por Morgana (la visión femenina de la historia) El libro se llama “Las Nieblas de Avalón”
    Morgana era hija de Uther el Pendragón y en una ceremonia de Belthane fue fecundada por su Hermano.
    Por qué medieval: En la Edad Media los caballeros cruzados siguieron los rastros de la historia de Arturo. Así que Morgana fue reconocida en ese tiempo como hechicera, bruja, zorra, bla bla bla.
    Espero que su curiosidad quede satisfecha.
    Si no pues pregúntele a Morgana la terrible, su versión de los hechos.

  52. Suscribo totalmente a Gio (sobre todo en reivindicar con orgullo lo de hechicera, bruja y zorra). Aunque agregaré luego otras historias de este nombre y otros que me voy poniendo según el humor y color con que amanezco. Yobani usted es muy gentil, asumo su término con singular agrado: fosfoblogcente.
    Magritte, Dalí, Picabia, gracias por sus palabras. Hacen más llevaderos estos días de espera.

  53. Ay si, la historia de merlin es muy bonita. A mi en lo personal me gustaban los caballeros de la mesa redonda. No me acuerdo de ninguno, pero me gustaban. Creo que por eso espermatozarteo a Velasquez, en las lanzas. Aunque me han dicho, sobretodo Bernini, que a la tematica de Velazquez NO le viene bien Merlin, que mejor dibuje a Joys… y lo he buscado en internet y no he encontrado ningun pintor Joys. (se pronuncia yois, o así lo pronunció el malo de Bernini… lo que pasa es que es tan malo, que no sé si me tomó del pelo.

  54. Olas de mar
    El mar trae a mi mente recuerdos de espacios ocultos
    riquezas infinitas e historias narradas en susurros
    lamentos de Modotti, tragedias de Jonás
    así es el mar.

    Las olas navegan besando las playas lejanas
    siempre viajando hasta espacios aún por descubrir
    comentan lo que las criaturas les han dicho
    y lamentan con ellas sus designios.

    Las playas reciben en su faz la vida
    entre caracoles impregnados de sonidos,
    arcoíris bañados de espuma
    y huellas de pisadas impresas en la arena.

    El mar trae a mi mente el arrullo pausado
    un murmullo lejano, que adormece mis sentidos
    un aletargamiento embriagado de azul
    así es el mar.

  55. Para quienes creen que el mar existe,
    Ahí le dejo este baldado de agua fría.

    (Ustedes saben si lo usan para uso diario, o lo convierten en mar).

    Toma el corazón
    toma el alma
    toma la mente del hombre
    y dime tus respuestas
    – Aunque sólo busco uno-
    y descifra la pregunta arrogante.
    Degrada mi apología
    ¿cuantos sabes? ¿cuanto existes?
    ¿cuanto vives?
    ¿Cuando morirás?
    Rescátate, allúdate, auxíliate
    no te ahogues en tu génesis
    ¿Cual es tu pregunta?
    ¿Cual es tu respuesta?
    … el último quantum …

    Nota: Sé que debí subirlo a la derecha del padre, o sea donde habita el conejo cuántico.

  56. La espera se me concentra en la espalda. Falta emoción. No estoy de vacaciones: soy una desempleada que da consejos y evita calorías. Tengo más de doscientas cuartillas que deben llegar en la fecha indicada. No conozco el mar.
    ¿Todo lo sólido se desvanece en el aire? ¿Y sí me pinto de negro para desencadenar algo?
    Busco una oficina de telégrafos, pero no hay en mi pueblo.

  57. Perdón por las despedidas cortas y las ausencias largas,
    la vida da motivos para retraerse en los caparazones del olvido,
    no podemos negar la existencia del dolor y la soledad

    Las raíces de nuestras vidas nos mantienen en pie
    Pero las flores algunas veces se marchitan
    No llegan a madurar los frutos para saciar el hambre

    El hastío del sol y del agua nos calan
    Permanecemos ateridos en un mar de inclemencias
    Nuestros labios secos buscan la humedad de un beso nunca ofrecido

    Claramente marcamos nuestras vidas
    CON DETALLES RUPESTRES

  58. No entiendo porque de un momento a otro cambian de ideas. Estaban habalndo de Merlin, todo iba muy bien, porque ya me sentia yo que podia opinar, y Zaz, me cambian de tema.
    Ahora hablan del mar y cada una pone sus cosas, como si el mar fuera poesia. Realmente ahora si, estoy entendiendo que no las entiendo. Y eso que el otro dia Sal Dalí me dijo:
    – Tu si eres la única que me entiendes – Y me besó delante de su Gala. Ay, realmente sentí mucha pena, pero Gala, siempre tan linda me dio unas palmaditas en la espalda… quien sabe porque.

    A proposito de palmadas, TV o ser, porqué eres tan duro conmigo?
    A mi si me gusto tu poema al mar. Es más tengo las respuestas.

  59. La morgana y la gioconda, son brujas hechiceras, que creen que escribiendo como escriben, me van a tener de adicto perenne e inmanente en este post… Y no se equivocan. Ya somos varios…

    Y TV o Ser, ha de ser Merlin…

    Meni, tu quien eres?

  60. Este Picas, casi cada vez mas loco. Marcelino esta conmigo, ahortita les postea.
    Morgan y Giok, bien por ese mar de historias esperamtozarteadas poeticamente.
    Morgan, porque tan violenta con las letras, quien te hizo daño pa meterlo dentro de una de mis palomas y desaperecerlo a mordiscos de manzana.

    Palomilla Gio, no fue personal lo de la paloma, es que fijate que en mis cuadros, siempre tengo que dejar la huella, manzanas, bombin y palomas. No fue por ser alusivo a ti, aunque el otro dia vi una palomilla en un link… eras tu?

  61. El unico problema del maese del bombin que tengo a mi lado ahorita y no es virtual, es que se cree realmente Magritte, anda ese tío por aquí en Alcalá de Henares y Cibeles, con bombín y todo por la calle. Por favor ayudenlo.

  62. BUSCO TRABAJO
    No es poesía y por eso estoy tan violenta. Tengo que darle comida y sustento a mi Arcoiris y no encuentro nada. Si saben de algo avísenme, por favor, ya es urgentes, mis reservas hormoníferas se agotan. Socióloga, oenegenera, correctora de estilo, promotora y educadora comunitaria. Soy cumplida y sólo escribo poesía cuando todos duermen, o sea que puedo ser funcional en horario diurno.

  63. Voy a reptar entre tus ciénegas,
    a eliminar el fango que te aloja,
    para lamer poco a poco mis heridas
    y curar lentamente mis despojos.

    Las pústulas de tu embrutecida historia
    han dejado un acre sabor en mi boca
    con espacios torturados de lamentos
    supurantes de ateridos sufrimientos.

  64. eso es un poco para amorganarme… espero que no se vaya a ofender la aludida escritora. Lamentablemente yo estoy aprendiendo a dormir cuando todos escriben.
    Palomilla con el sueño trasnochado (vaya paradoja palomillezca)

  65. Decepción
    Me siento sola en el umbral de un siglo
    Ahogada en la luz que se refleja
    Con las entrañas abiertas al sol de medio día
    En descomposición sobre una banqueta acre.

    Hundida hasta el colmo en las ideas
    Que no dejan vislumbrar las realidades
    Como parapeto de un abismo inevitable
    Con un deseo de no ser y no vivir el día.

    Vivimos en un mundo adulterado,
    Sin rumbo, ante la voracidad de lo aparente,
    Sobre escollos espumosos de vergüenza
    Como vestales mutiladas, eternas.

  66. POR FAVOR, UN POCO DE HUMOR, BASTANTE TENEMOS CON LA REALIDAD…

    TIK

    Cada mañana desayuno un costoso cóctel de cápsulas multicolor
    Me dispongo a la vida plena con algo de pseudoefedrina en el cerebro

    Nada duele y nada pasa en este redondo y brillantoso mundo
    Quisas solo que mi confianza crese mientras mi cuerpo buela
    Hensima de todo lo haprendido

    Selevro la rexurexion tantízimas veses
    Como el dinero y el malcriadage me lo permitan
    Oy dejo las presunciones y me zumo a la harmonia unibersal

    Lo uniko que no ba es el tik hincontralable de mi hojo derecho

  67. Vengo del mar del olvido
    donde la marea me ha dejado,
    arrastrada por el flujo constante
    de las cornisas rupestres.

    Mis pies calzados con polvo
    recorren caminos viejos, de piedras,
    de estuco, de arcilla, de sal,
    hacia un nuevo horizonte.

  68. veo los rayos del sol
    estando ciego
    escucho a la luna
    siendo sordo
    vuelo sin alas
    estando invalido
    y siempre me pregunto
    ¿cómo le hacen
    para no entenderme?

  69. tus alas están aquí
    cómo pudiste escapar y vivir
    allá fuera en un mundo extraño,
    en el ciberespacio, en algo raro,
    pero ¿en verdad serás tú?
    ¿podría conocerte de norte a sur?
    claro que no, no estas,
    estas viendo tan sólo la pantalla
    si me vieras¿cambiarás?
    ¿cómo será alla trás?
    -estuve enfermo, ¿o lo estoy?-
    o quizá ya he muerto,
    esta bién yo soy ciego
    y tambien creo que sordo.
    -¿tienes miedo?-
    me reclutaré al olvido
    me iré en tu último suspiro
    o quizá antes, cuando me olvides
    siempre y cuando si tu quieres
    sí… si tú quieres, si tú quieres,
    estaré sólo pero tan sólo
    arrojaré tus alas al suelo
    y buscaré un lugar
    una nueva tierra
    y sólo yo voy a estar
    en mi propio infierno estelar
    con mi B-612, mi rosa y mi baobab
    -y por supuesto con mi volcan-



    ESPER MODERA:

    Y a todas estas, el maestrisisissisisismo y gran profesor Televicionsita quiere quedarse con el corazon de las ninnias de este blog… no manches romanovich, como le haces para escribir tan eruptivamente….. cual volcan…

    Bien por esos ejercicios… LA POESIA ES UNA MUSA TAN REBLEDE QUE NO DEJA CONCENTRAR AL PINCEL… YA LO NOTASTE?

  70. Me gustó mucho lo de fterrazas, sobretodo su icono, es como un soldado del futuro. Pero bueno, tambien estuvo bonito lo que escribio mi poeta favorito.

    Es a Bernini el que no entiendo… a ti si te entiendo mi telvicionsota adorada.

    Como le hago para entenderte
    si no me prestas tus pinceles
    prestame tu trapo con que los limpias
    dame la espatula para limpiar tu paleta
    y nos entenderemos pintando en el lienzo.

    pa que veas mi TV que yo tambien soy poeta… o ser.

    Ay se me olvidaba lo del tik… porqué tik, morganamorosa?

  71. Para leer bien lo que viene, es necesario ponerse bíblico e ir a Mateo, 7, 7-8. Basta de lamentaciones, ¿os parece? que llegue el gozo de las pequeñas plenitudes.

    LÍJAME EL ALMA

    Líjame el alma
    mi espíritu trasvestido necesita un golpe en la oscuridad

    El pequeño gato husmea mi piel y percibe cierta entraña paralela
    esa que se impacienta con horarios y nóminas saturadas

    El tiempo me ulcera mientras sigo en lista de espera

    Para combatir el desasosiego
    uso bálsamos y oráculos personales

    Por eso te lo pido en el umbral:

    púleme
    ráspame
    restriégame
    rebobíname
    las ganas

  72. He pensado en escribirte todo el día
    toda la noche
    todas las noches

    He pensado seriamente en retractarme
    y callar
    una vez mas

    He pensado que el tiempo se evapora
    y me evaporo
    en tus manos y en tus ojos

    He pensado que existía
    pero descubro, con asombro
    que he sido solamente un mal sueño.

    ESPER MODERA:

    Ajá, he pensado que habías muerto
    pero no…
    andabas con la ley.

    Ya despertaste del mal suennio
    ya la pesadilla se acorta
    el nuevo día
    te bautiza en arannias multicolores
    en esperanzas que redimen…

    y ya.. no me se mas, porque yo de espermatozartismo literario… poco!!🙂

  73. El romancero gitano grita
    a las cinco de la tarde,
    a las cinco de la tarde.

    Hoy, para mi, eso es tarde
    mi tiempo es a las cuatro
    donde cargaré mi culpa
    y enfrentaré a la serpiente

    A las cuatro de la tarde
    estaré ante el umbral de mi dolor

  74. Que pasa romanza
    que pasa…
    Ea que los molinos dicen verdá
    que has tenío mundo suave
    y que el Bachiller Sansón Carrasco
    te ha puesto a meditar.

    Viva la isla
    donde Sancho Panza
    aguarda
    con mil demonios adentro.

  75. Parto en gira mundial, recorreré constelaciones y algún que otro patafísico astro. Me retiro de las virtualidades y salgo a buscar aire y luz, necesito colorear de bronce el cuerpo y la mirada. La vida (por lo menos la mía) está en otra parte. Eterno resplandor de una mente sin recuerdos.

  76. morir para vivir…
    tengo contactos nene…
    ya ves como avanza la tecnología…
    Morgana se convierte en Mora y no regresará…
    de eso me encargo yo

  77. Ya no amo el hastío. Las rabias, los desenfrenos, la locura, cuyos arranques y desastres tan bien conozco, -me he dspojado de toda esa carga. Valoremos, pues, sin vértigo, la amplitud de mi inocencia.

    Arthur Rimbaud
    Una temporada en el infierno

  78. Encontre una rendija por donde huír, decidí que era mejor salir convertida en aire que quedarme siendo arena.
    Un río descendió por mi rostro, cubrio mi pecho, sacudió mis manos.
    El encantador de sonidos encontró una escafandra al pie del mar de mis delirios. Destapó la caja de pandora de la cual salieron los recuerdos.
    Traté de recobrar mi esencia, pero me di cuenta que se había diluido junto con el río de sal que quedó impregnado en una silueta añil al borde de mis abismos.

  79. esto se me fué inspirado por los sumerios espero les guste:

    “LOS ESPÍRITUS DEL CUADRADO CON ALGÚN BESO ETERNO”

    Despertaste y ya estabas
    en un mar de arena
    te acompañaba tu sombra
    y te propusiste a llegar a un lugar
    No sé cuando sucedío
    e hiciste tu camino
    poco a poco, paso a paso,
    el sol te quemaba y tú sín caso
    y mirabas tu horizonte
    y sín clemencia mataste
    tu sed y tu hambre
    caminando hacia ninguna parte;
    ¿cuál es el norte o el sur?
    caminabas viendo el cielo azul,
    no había nadie, sólo tú
    eras la sombra y tu cuerpo la cruz.
    ¿tenías que sufrir así?
    hoy ya no puedes sentir
    y sabes que vas a morir
    tu fín será aquí


    ESPER MODERA:

    no pues estimado TV o SER, uste y los sumerios, deben ir a la luna, conseguir al hombre del traje gris y traerlo de vuelta en esfera concavas y convexas al mejor estilo del reto del futurismo kandinskiano.

    Y SI REMATAMOS TU CUADRO POR INTERNET?

  80. Dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
    dice que tiene miedo de la muerte del amor
    dice que el amor es muerte es miedo
    dice que la muerte es miedo es amor
    dice que no sabe

    ALEJANDRA PIZARNIK

  81. No pues aqui si que se encuentra poesía seria y de nivel caray!!!

    Por cierto, si ponen un video, que este disponible, no dejen con las ganas de verlo.

    Yo, como no soy poeta, nomas leo y aprendo…


    ESPER MODERA:

    Bien estimado Constancio. Aqui puedes depositar tu ovulo, tu cola con genes llamada Esperma, lo que quieras, aqui en este rincon del espermatozartismo poetico, tendras mieses y fecundidad para lo que dejes. Y claro, el que ensennia, aprende dos veces. Dale duro y que te bendigan las musas. Por supuesto que la Pisarnik, Morgana, Artemisia, la menina, Leonora y Reme, la Belle gioconda, las poetisas de estos rumbos y las artistas del suprematismo, las surrealistas como Gala Dali y la Sirena con Coral y Hormigas; las clasicas, la mujer con el arete de perla, etc etc y las prerafaelescas te esperan, asi que saludalas

  82. Forjé una armadura de oro
    para cubrir mi desnudez.
    Coraza de sol, de lluvia,
    sarcófago en vida.

    Forjé una armadura de plata
    para pelear en la vida.
    Yelmo de luz, de risa
    cáliz de fuego.

    Forjé una armadura de cristal
    Para poder ver tus ojos
    Bálsamo puro, remanso de paz,
    tierra de descanso.

  83. Vengo a decirte que debo descansar
    que mi momento llega antes de tiempo
    que la tierra me llama,
    me ofrece un lecho nuevo.

    Vengo a decirte que la vida se agota,
    que el mar de mis lágrimas se desborda
    que el cielo ya no tiene tono azul
    me habla de lugares infinitos.

    Vengo a decirte que voy a diluirme,
    quemaré mi barca, mi credo, mi hastío,
    caminare por la tierra de Jauja,
    me hundiré en la boca del abismo.

    Vengo a decirte que me voy,
    que no me busques, que no me hables, que no me extrañes.
    Por que nunca fui mas que una maceta vacia.

  84. Abre mi pecho a destiempo,
    hunde tu afilada daga en mi carne fresca,
    bebe la sangre que brota lentamente,
    lame la herida.

    Corta mis manos con tu boca
    rasga mi muñeca debilitada por el tiempo,
    separa mis falanges una a una,
    cierra mis puños.

    Marca mi vientre con tus dedos,
    aprisiona mis víceras inertes,
    y date cuenta que morí en vida
    desde hace tiempo.

  85. A ver, sigamos intentando pues hacerle al “poeta”…y hablando de muerte…

    Bajo estas negras nubes,
    oigo cabalgar la muerte
    busca a su niño perdido
    que en algun lugar le han robado.

    Arrasa y va con loca furia,
    dejando en cada lugar a su paso
    el dolor y el odio que ella siente
    y que descarga sin piedad, sin descanso.

    Bajo estas negras nubes
    bajo esta fuerte tormenta
    llora la muerte,la muerte
    gritando ese nombre en las noches.

    Habrá encontrado a su niño?
    Hoy hay una calma armonía.
    Se oyen risas de chiquillos
    cabalgando entre las nubes…

  86. Aunque no soy de nadie
    – y solo con algunos me llevo –
    cargo al niño entre mis brazos
    Calaca me llaman
    TV o muerte
    entre mis brazos te acaricio.

    Bernini me lapida
    con sus piedras
    Cabalgo sobre sueños
    innecesarios y rotos
    soy el quinto jinete
    que no otorga clemencia alguna
    no hay calma ni armonía
    ni risas párvulas menos…
    solo cascos de corcel
    en nubes negras.

    Atte

    Menina debutando

  87. ay perdon, una errata, ya habia debutado espoleando poetas de lienzos, pero ya ven, una es tan creativa, que olvida poemas furtivos.

    Saludos al nuevo poeta de la congregacion (para que veas que si me gustó tu poema, mira lo que te escribí)

  88. yo tambien tengo un poema para el nuevo inquilino, aprendiz de poeta.

    Soy corta de palabras
    disfrazada de gris,
    dejo de ser negra.
    La nube blanca llega con su hoz
    Y NO’S SALUDA.

  89. Bueno, si a esas vamos, YO no espermatozarteo la poesía… yo la OVUL-ARTEo.

    Aunque dejando rencillas atrasadas
    me preocupo por la muerte…
    que es mas que a la muerte, la vida
    si a la vida en la muerte vivimos.

    Donde andas nube negra
    dejame oir el llanto
    del niño que te llevas.

    ay tá… no soy buena, pero gracias a Gioconda por estar siempre pendiente del Ovulartismo… (que no me lea el macho de la televionsita como le dice la menina) Saludos al enigmatico inquilino. Que se describa en poesía, decimos las de este lado de las trompas de Falopio, jajaj

  90. Esto de escribir poemas como que no se me da.
    Como que no se me da esto de escribir poemas.
    Dejemos que el verso-beso me aborde-borde por el borde.
    Dejemos que la pluma del poeta me acaricie.
    Acariciame Poeta
    Besame con tus labios
    hechos miel de palabra…
    Lámeme con tus letras.

    Oye Lionora, y este poeta que, cuales luces de quien.. qué o qué.
    Sí que nos haga un poema de a de veras.

    Gracias Gioconda por siempre escribir tan hermoso. Te he leido en otros post de este sitio, y te admiramos. Aunque no voy a decir que critico fractalizante se la pasa nombrandote. Tu pintas?

  91. Bueno, siempre he estado mas pendiente de Jan y de estar pendiente de las orejas de la gente que de la poesia.

    Solo pasaba por aqui, para ver que habia de nuevo y si, todos los poemas son lindos. Hasta yo, que soy el mejor poema del universo. Je je. Oigan, ya vieron porque casi no hay poetas de este lado? pues porque ellos no tienen sentimientos. Son unos buenos para nada!

  92. Una mujer se ha perdido
    por conocer el delirio y el polvo

    Veo una luz que domina
    y promete dejarnos a oscuras
    veo un perro ladrando a la luna
    con otra figura que recuerda a mi…

    Una mujer innombrable y con sombrero
    pero con un cuadro del viejo Chagall
    huye como una gaviota…

    (La idea de la cancion no es mia, para que despues no digan que una copia mal)

  93. Esa mujer con arete,
    puedes buscar cantos nuevos
    pero cuidado con ellos
    por que te ponen moquetes.

    Pintores sin sentimientos?
    habrase visto tal cosa
    respuesta tengo para ellos
    no se hagan, que no mordemos

    Ja ja ja

  94. Muy estimada Remedios
    yo nomas pinto mi raya
    para no gastar demasiado
    mis textos ya desgastados.

    Alguna vez pinte flores,
    retratos, bocetos, campos.
    Pero perdí mis pinceles
    por armar otros fandangos.

    Ahora vivo de los libros,
    también de la información
    pa’ cualquier aclaración
    pues busque mi dirección.

    ja ja ja
    disculpen que estoy en mi etapa hidrógena

  95. Con semejantes recibimientos, envidio a los verdaderos poetas -y a sus musas, por supuesto-…seguiremos intentando…

  96. esper como se tepuede ocurrir rematarlo, quiero que primero se vaya a hechar unas aguitas amargas con el gran marduk y que vuelva contandome la historia de la batalla con tiamat claro que estoy cuidando las puertas dimencionales y los porticos son seguros, las invocaciones las adecuadas, los signos tambien tal vez despues de que regrese. o qué? quieres que aborte la misión?

  97. Capitan tv? o ser:
    El Maese Esper sabe que las puertas dimensionales y los pórticos son seguros, se ha establecido una red de vigilancia y protección para esos efectos. Se tiene contemplado también instalar un círculo de tiza con los grabados necesarios sacados del libro de las Sombras de un Bardo para que no exista ni la mínima posibilidad de filtraciones negativas.
    Con todos esos dispositivos de seguridad ¿cómo rayos insinua usted la posibilidad de abortar la misión?

    Palomilla Teniente Coronel del Segundo Regimiento de la ELICI

  98. lo decia porque, cómo de que rematar al hombre del traje gris, por ninguna circunstancia, el gran hombre del traje gris ya esta en camino y las armas dadas no se me preocupe Teniente Coronel que estoy seguro que será un éxito si no pues mi alma morirá en el intento.

  99. ¡todo fué un exito! y esto recibí de no nadamás de un sólo dios, se postró el hombre del traje gris ante ellos y dijo:
    -Alegreto andante vivo,
    fútil y pusilánime de lo más abyecto
    enjuiciado abtracto de lo normal,
    irresoluta saudade, mi objeto,
    desacato la realidad del tiempo
    -Soez humano te absuelvo
    ya que abúlicos os veo
    -lo acataría pero no puedo;
    sin la caricia de un rayo de luz,
    en el universo absoluto e irreverente de la nada
    la sombra de emociones me reclama
    la divina licencia de poder vola,
    tengo un sol sin rayos y una luna que no he visto
    -¡Luminiscente ignorante!
    no embelesar mi decreto, profana es tu existencia,
    insalubre es tu hablar
    -mi espiritu es inocuo
    dame las “me” para acantar
    y destruir mi mente de monstruo
    -¡No! te daré el vino de aluqah,
    la escencia de inanna,
    por lo que es ishtar
    -prefiero perene a shekinnah,
    eterna sabiduría
    -¡mdiocre avatar!,
    conoceras la otra parte,
    -“No te lo proponemos, oh indigno señor de la tierra!
    -¡no te lo damos a escoger por tus bastardas conveniencias…!
    -¡Somos tus señores!
    -¡te lo ordenamos!
    y añadieron:
    -¡No se te olvide!”

  100. Y despues de la entrevista con los dioses el hombre del traje gris tomó su hoyo negro portátil, con conección usb, para configurar su regreso y en este escuchar el comienzo del ginnugagap y justo cuando su barco pasaba por lemuria, la melodía se empezó a distorcionar, lo cual indicaba que alguno de los sellos se había roto y entonces se encontró al ser más peligroso, la MUJER, despues de caerle el rayo (con efectos retardados) solamente pudo decir:
    Oh! menina,
    tú tan digna.
    Oh mí reyna.
    Oh! mi princesa.
    Oh! mí eterna.
    Oh! mí cierva,
    a tí te aclamo,
    a tí te pido,
    a tí te declaro,
    a tí te escribo.
    ¿Qué sentencia meresco?,
    de qué prohibo
    ¿Para qué debo ser sincero?,
    ¿por qué tu eres ser divino?.
    Oh! menina,
    si no eres reyna,
    dejate ser tansólo mía.

  101. ELEFANTE AZUL

    Este maldito silencio de soledad en domingo
    lacera con culpas a cada una de mis manos

    Soy un feto que busca vientre materno

    Que no llegue mañana
    que no llegue

    Cifras de miles desfiguran mis reductos
    sólo espinas y aires marciales

    Buscaba un camino para el retorno
    pero mis pretextos son ternura inútil:
    un viejo perfume
    un poema que no existe

    Jugaste el juego de los mil nombres
    no importaba mi llanto pues sólo creías
    en los espejos distorsionados que te hacían sentir gigante

    Dante extraviado
    Leonardo sin Gioconda
    Que las letras te devoren el alma
    Que nadie atienda tu desventura de espíritu volátil

  102. no tengo nada, sólo un reloj,
    su batería es mi vida,
    sus manecillas mi piel,
    no tengo nada, creo que sólo un reloj.

  103. Toca despedirse. Toca? Se acabaron los boletos para el concierto y una vez más no veré al Sabina. Pero bueno, me conformo con ser parte de una familia de rebeldes.
    Ahora a lo que sigue.

  104. Tú, mi sol, que eclipsas cada parte de mi cuerpo,
    estoy aquí.
    Tú, mi espacio, que compartes el lecho abundante de tu río,
    nado en tí.
    Tu, el instersticio que queda entre la maraña de mi pelo,
    toma mi voz.
    Tú el arquitecto de mi nuevo portal, el que se torna en carmín y sal.
    Bébeme.

  105. sentimientos de cristal,
    deliverada nostalgía,
    alegría accidental,
    rizas sin ancia.
    vino de la felicidad
    carmin es tu color,
    tu forma la plasticidad,
    dicotomía de tu sabor.
    el nucleo grosero
    gravitando en el lienzo,
    domesticado postrero,
    otravez al comienzo…

  106. Quiero dibujar tu cuerpo con mi lengua
    quietud universal, armonía perpetua.
    Mis dedos urgaran en tus centurias,
    tu olor a bosque, a madera a vino embriagaran mis pupilas.
    Cuerpo azul pegado al tuyo repleto de arcoírir
    inundará cada uno de mis intersticios perdidos.
    Undiré mi humanidad en tu carne plena
    nuestro crisol rebosará de gozo.
    Entonces, solo entonces soltaré tu mano
    para comenzar a caminar por mi propio pie.

  107. Dios mío! un poco de moral con tanta falta de ortografía y uso indiscriminado del arcoiris. Eso es para mí, por derecho de parto. Existen buenos diccionarios, ya les pasaré el dato.

  108. “PARA EL ARTE CIENTÍFICO DE UNA EPOPEYA MATEMÁTICA CON EL SONORO DE UN ABSTRACTO BOHEMIO”

    perra de talco blanco
    con olor a cigarro,
    conmigo de color opaco
    y chopin en la ruleta
    en el abismo nocturno,
    en la noche muerta
    y el lector quizá absurdo
    pero del sentir único.
    el unicornio flotante,
    el pegaso ecléctico
    de no más ignorante.
    más allá del humo,
    de la cerveza, de mi sueño,
    de mi andar y la vereda
    estás tú!!!
    Oh difícil sabiduría
    mi eterna amada.
    Oh bach en el cielo
    sinfonía eterna.
    “último charco”,
    oasis embriagador
    con cigarro encantador.

  109. Duelen las palabras mas que heridas
    son lanzadas en disparos certeros a muerte.
    Con sus filos abren de nuevo la carne apenas cicatrizada
    Duelen las palabras como hierro candente
    arden, cortan, pinchan.
    Mi pecho se abre como diana y
    recibe uno a uno los fonemas que tu coprolalia envía.
    Mi dragón ha ganado una batalla,
    sin embargo la guerra continua.

  110. POESÍA DEL ARRABAL CHIQUILLESCO. ESPERO NO TENGA TANTAS FALTAS DE ORTOGRAFÍA PUES SI NO SE ENOJA MA’ ANNA W. TENGO 9 AÑOS PERO ME PROPONGO EL LENGUAJE DIRECTO, LOLESCO.

    Tú que pensabas que me iba a morir
    Al verte con un nuevo maniquí
    Tú que pensabas que te iba a llorar
    Y mírame vagando en este bar
    Creíste que al decirme adiós
    Iba a entrar en depresión
    No vales tanto la verdad
    Para ponerme tan emocional
    Tú que creías que te iba a extrañar
    Ahora me persigues sin parar
    Tú que apostabas que me iba a romper
    Vienes arrastrándote a mis pies
    Como un chicle sin sabor
    Te escupió mi corazón
    No me busques por favor
    Que ya conmigo todo terminó
    Tú fuiste quien me dijo adiós
    Y ahora me pides perdón
    Tú fuiste quien me dijo adiós
    Y ahora me pides perdón
    Ya no hay función tu circo se acabó
    Ya no hay función tu circo se acabó
    Tu circo se acabo tu circo se acabó

    Tus payasadas no me hacen reír
    Pienso que mejor te vas de aquí
    Ni te alucino ni te guardo rencor
    Pero ya no hay nada entiéndelo

    Como un chicle sin sabor
    Te escupió mi corazón
    No me busques por favor
    Que ya conmigo todo terminó
    Tú fuiste quien me dijo adiós
    Y ahora me pides perdón
    Tú fuiste quien me dijo adiós
    Y ahora me pides perdón
    Ya no hay función tu circo se acabó
    Ya no hay función tu circo se acabó
    Se acabó, se acabó
    Tú fuiste quien me dijo adiós
    Y ahora me pides perdón
    Tú fuiste quien me dijo adiós
    Y ahora me pides perdón
    Ya no hay función tu circo se acabó
    Ya no hay función tu circo se acabó

  111. Otra de mis favoritas:

    http://es.youtube.com/watch?v=dnmijMGn0QE

  112. Este es bien lindo… pasé un largo tiempo … tan sólo esperar… yo busco libertad… tengo que volar… tengo que volar

    http://es.youtube.com/watch?v=_C8jostgjUU

  113. en mi manbo tengo mis cinco dedos
    sín el pulgar casí nada podría hacer,
    en mi vida tú eras ese pulgar
    ahora… ¿qué voy a hacer?

    “lava mi cuerpo según es decoroso;
    sostenme contra tu pecho, y en tu pecho
    sepúltame en la tierra ——-(I lisuttaH)”

  114. Que mi má’ ha ganado un premio por poeta. Dicen. Dice ella que tiene tiempo para buscar y escribir mucho más. Cómo la Doris. Optimista como me gusta. Luminosa e indiferente a lo que no vale. Por eso es mi má’.

    ESPER MODERA E INCREIBLEMENTE REAPARECE:

    Atención el mundo:

    La mamá de Arcorara W. (Anna W, de wolf seguramente), se ha ganado un premio. Esta pagina web y en especial este post, se congratula por tan flamante PREMIO INTERNACIONAL DE POESIA, “FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO, CIUDAD DE MEXICO, 2007” Categoría POESIA INNOVADORA.

    Felicidades de índole espermatozartística, y todo el movimiento celebra con algarabía extrauniversal e hipercósmica tal suceso. Los comentarios DE USTEDES a este impresionante suceso (La feria internacional del libro de la ciudad de México, es la mas notable de iberoamérica, y una de las mas célebres en el mundo), pueden ser acotados en COMO ES ESPERMATOZARTE. Algunos de los avances de el poemario galardonado han sido publicados bajo seudónimo en este mismo Post. Felicidades again. 🙂 🙂 🙂

  115. A nombre de mi madre Anna W. (hija a su vez de Doris y sus cuadernos dorados) doy gracias por las felicitaciones. Nos tocó celebrar solitas, tal y como debe de ser, en un café de Madero donde hacen de los pasteles de chocolate una obra de arte. Hasta la cajita donde te cobran está llena de gracia. Hoy ma’ recibió una llamada a destiempo y me dijo que se acordó de esta melodía, suma de poesía y resplandor:

    ACA ENTRE NOS
    Excelso Martín Urrieta

    Por presumir a mis amigos les conté
    que en el amor ninguna pena me aniquila
    que pa’ probarles de tus besos me olvide
    y me bastaron unos tragos de tequila

    Les platique que me encontré con otro amor
    y que en sus brazos fui dejando de quererte
    que te aborrezco desde el dia de tu traicion
    y que hay momentos que he deseado hasta tu muerte

    Acá entre nos
    quiero que sepas la verdad
    no te he dejado de adorar
    allá en mi triste soledad
    me han dado ganas de gritar
    salir corriendo y preguntar
    que es lo que ha sido de tu vida

    Acá entre nos
    siempre te voy a recordar
    y hoy que a mi lado ya no estas
    no queda mas que confesar
    que ya no puedo soportar
    que estoy odiando sin odiar
    porque respiro por la herida

    Acá entre nos….

  116. Con una linda dedicatoria para ti. Tú sabes que fui la única. Que íbamos a ser padres de Arcoiris infinitos y de Eternos resplandores. Tú sabes que mi piel azul y mis ojos persas fueron reales y hoy se apagan para ti.
    En resumen, mujeres terribles y fatales para vivir encerradas en una pantalla.
    La belleza y la revolución me esperan.
    http://es.youtube.com/watch?v=6t26X8IA5eY

  117. Son hormonas
    son dolores
    son sentimientos
    son guerras
    guerras contra nosotras mismas
    guerras intensas
    que desgarran uteros
    entrañas verdaderas
    que adolescen de todo
    menos de letras
    y de fuerza
    y de ganas de vivir
    y de ganas de gritar
    que somos
    mas mujeres que hormonas
    que somos acuiferas del amor
    que somos…

    Felicidades para arcorara W. y su mamá por su gran y reconocido premio.

  118. No nos sentimos bien.
    Hace una semana que este dolor de cabeza entró y no se va. No hay diagnóstico único. Unos dicen que puede ser aconitum (aconitum es una violenta tormenta, que pasa pronto. De qué otro modo describir el contraataque a una ansiedad que nace de cualquier insignificancia, de la nada). Otros dicen que puede ser un fenómeno Camphora monobromata, pues una cree que marcha en una dirección cuando en realidad lo está haciendo en la opuesta.

    No nos sentimos bien. Si dan un remedio para algo se viene otra enfermedad, otros síntomas.

    El avance de un cuadro Silica. Empieza en el momento mismo en que nos domina el sueño, es un perder la estabilidad, un salto adentro, un vértigo que trepa por la columna vertebral hacia el interior de la cabeza… entonces, de repente, sobre el pozo negro del sueño donde ya caíamos deliciosamente, somos ese poste duro y ácido al que trepan jugando las mancuspias. Y es peor cerrando los ojos. Así se va el sueño, nadie duerme con ojos abiertos, nos morimos de cansancio pero basta un leve abandono para sentir el vértigo que repta, un vaivén en el cráneo, como si la cabeza estuviera llena de cosas vivas que giran a su alrededor. Como mancuspias.

    Por eso nos retiramos. Me retiro. Ya no sé si soy yo o nosotros. Dice Cerati que me verás volar y Andrea contesta que yo soy parte de todos.

    Con la luz del sol se derriten mis alas.

    Salud. La enfermedad y las mancuspias me llevan a la ciudad de la furia.

    Yo no soy parte de esto.
    Nunca me dejaste dormir entre tus piernas.
    No nos sentimos bien. No hay remdio para este mal y la Arcorara está preocupada.

    Buscaré benefactores para cuidarla.

    Esto es mío pero se los comparto. Videenlo. Es como últimas palabras, confesión, ternura delirante.

    http://es.youtube.com/watch?v=Z-ljuV05jTU

  119. Es que es preferible no alimentar a las mancuspias con aconitum, bajo el riesgo de caer adormecidos en un río carmesí. El único remedio fidedigno es una alta dosis de Camphora monobromata sin importar si viene o va en la dirección correcta.
    Si nos comprometemos a dejar a un lado las estructuras caóticas del vértigo del sueño tal vez el cuadro de Silica se amaine con un baño de arenas de Samalayuca.
    Estimada Ana Lobo (Wolf) en vez de perseguir fieramente a las pobres Mancuspias ya que necesitan su dulce pelambre por que crecen alargadas. De cualquier manera les va a llegar el tiempo de hacerse ovillo sin necesidad de que usted amablemente las cace como es debido.

    Preferible ser Palomilla que una Ana Wolf que caza Mancuspias mitológicas.

  120. Siento decirle Gio que está equivocada. Yo no persigo a las mancuspias mitológicas, soy parte de ellas y mi doctor también. El me diagnostica y cura según aparece la sintomatología. No se preocupe, cada quién es feliz con lo que es. Y cada mañana desayuno un arcoiris de pastas y jarabes para mantenerme holográfica y sentipensante.

    Despidame de la familia. Es hora de tomar otros trenes.

  121. (SOS COMO YO)

    ESPER:

    Esto es para ti. Y que nadie más se meta. Lo digo gentilmente, para que no me censuren (con sonrisa tipo House, martes en la noche). Un poco de bacterias, un poco de virus, un poco de terapia de choque.

    Un adiós onettiano, o la neta es el adiós.

    Entonces, tenés que vivir pidiendo más. Vivís, así, te gastas en crueldades baratas, para que le encuentres sentido a tu fuerza, tenés que imponerla. Sos generoso, pero creo que es otra forma de exhibir tu fuerza. También se puede decir que sos un tipo contradictorio. Sos contradictorio porque tenés conciencia de que tu fuerza no te sirve para nada.
    Entonces, porque sos inferior a tu fuerza, inferior a lo que a primera vista podrías ser, por eso resultas débil. Y querés desconectar para que no te conozcan.

    En toda nuestra vida no hemos hecho otra cosa que proyectos y compadradas. La diferencia está en que vos creés, seguís creyendo que algo va a pasar, algún día, algo de lo conversado, proyectos ganas. Yo hace muchos años que no creo. Y a pesar de los años estamos iguales.
    Nunca, verdaderamente hasta hoy, que yo sepa, le hiciste bien a nadie, sos como yo, siempre diste propinas, todas las noches, cuando escribías, cuando le hacías una caricia a alguien, una propina. Si nos pensamos, estamos bien jodidos, pero no es obligatorio pensarnos.

  122. Poseo un estado autónomo para tí,
    con circuitos viales ergonómicos,
    donde tus dedos embonan perfectamente con la ruta designada.

    Poseo una finca llena de secretos,
    con un plantío de fruta siempre madura,
    para que sacies tu hambre, tu cansancio y tu sed.

    Soy acaudalada en silencios
    que he guardado por montones,
    que se han vuelto lirios dislexicos.

    Entablo un diálogo, un monólogo, un soliloquio,
    ante la efigie de un coloso de barro, inerte, yermo,
    a veces, cuando tengo suerte, el eco me contesta.

    Poseo un estado autónomo para tí,
    que fue barbechado y ahora es fértil de espacios,
    donde la pieza que debo tallar en marmol, eres tu.

  123. NO manchen que envidia. Mi sombrero para esta Gioconda. Si yo escribiera, haría un ensayo sobre la autonomía de los sentimientos y de como se pierden los sentimientos cuando no hay autonomía…
    Ja, como les quedó el ojo.

  124. Los estados autonomos no existen porque el corazon pierde autonomia cuando el cerebro usa su poder.

    En ese caso, las emociones que va por dentro y la razon que no tiene cabida en le humano, no van de la mano.

    Voy a hacer un poema para emular a mi tocaya,
    aunque se me hace dificil remontarlo.

    Muy bonitoo tu poema tocaya, va todo mi nombre para ti, y veamos como me sale.

    NO puedo contigo
    te me desapareces en pinceladas
    en dolores de mariposas circulando.

    Alita de mariposa
    vuélveme a acariciar
    allá donde me hiciste perder la razón.

    Gárgola infeliz
    porqué te metiste en mi castillo
    en mi útero incendiario

    Porqué por tu culpa
    quiero que deje de latir mi corazón
    porqué.

    Porqué por tu culpa
    quiero olvidar el sueño de tus brazos
    porqué.

    Porqué por tu culpa
    siento celos porque otra te escribe.

    Porqué
    lucifer sin cola,
    porque muero en vida
    cuando ni pintar puedo.

    Por tu culpa,
    todo en la vida
    es por ese beso
    que me dejaste
    en el atrio de mi corazón.

    Me abro de pecho
    ven por la daga que me dejaste…
    Cabron!

  125. Red Medios escribe:

    Primero felicitando a estas poetisas que me anteceden. Red para Gioconda, Medios para la del sombrerito ya sin sombrero y Varo para mi querida Lisa. Guau, lisa te volaste la barda, Pobre Esper. Le va a llover con el mio.

    Si dices que sufriste por mi,
    eres un mentiroso
    y un marica.

    Eso es lo que eres idiota.

    Pura madre contigo
    pura madre.

    Y no, no estoy enojada.
    Por tu culpa
    como dicen los sabios
    por tu culpa
    no he podido volverme a enamorar.
    Cabron dos veces.

  126. Caramba y todo por unas letrejas que escupí en un estado hilarante…
    Pues gracias chicas, hacía rato que no revoloteaba por estos rumbos, pero si las leo…
    Estimada Mujer con sombrero, pues debería comenzar ya con su ensayo, para que pueda hablar de la autonomía dentro de la autonomía.
    Estimada Lisa Ghierardinni: Le agradezco que haya tomado mi texto como inspiración, de verdad es un gesto muy agradable.

  127. Además si gustan de vez en cuando deberían enviarme sus comentarios a mi bloguiche. Por ahí, existe un mundo faérico con una cabaña donde vive un hechicero.

  128. Una mano que se oculta entre mis piernas
    te recuerda
    Me redime de soledades pasadas

    Una ventana de luz
    me lleva a tu lado
    Luces de palabras

    Amor que no termina
    se mueve
    entre minutos y horas

    Besos tibios
    en la distancia
    me tomaron por asalto

    Piel de viento
    quemó mi ansia
    de tì

    Maldigo la pasión
    que en su fuego
    me consume.

    Asquerosa lejanía.
    ¡quiero
    tenerlo a mi lado!

  129. siempre que viene la Gioconda, toca sacar los polvos magicos del cajon, espolvorear las letras, hacer galleta la poesía y degustarla, pensar en él y hacerle un poema, Shaz, que mala onda, me haces recordar cosas que no quiero. Un saludo para las poetisas, porque veo que poetas por estos rumbos, ni sus luces.

    Que tienes
    te da duro la agonía?
    la agonía de no tenerme verdad?

    Mira
    si alguna vez fui ave de tu corral
    es porque te vestías de zorrito.

    Pero
    oh lágrima mía
    porque me traicionas
    porque juegas al recuerdo ínfimo
    a ese malestar que hace
    que mis manos tiemblen
    recordandote

    A esa humedad bajo mis pechos
    a esas piernas tiritando por tu calor

    Ven amado mío
    aunque sepas que sea la última vez
    que te invoco
    ven imbécil de los imbéciles
    única sabana entre mis sabanas.

    Porque has de saber
    que desde que te fuiste
    hace ya tres años, 11 meses, 10 dias once horas y treinta y ún minutos
    (no me interesa si volví a dormir, eso es lo de menos)
    al cabo eso ya lo sabes
    que soy tu insomne gracias a tí
    que fui tu puta,
    malviviente tú
    por amarme de esa manera tan vil.

    Pero ahora,
    ahora lo que te digo respecto
    al asunto de las sabanas.
    Es que
    no he vuelto a cambiarlas
    hasta que tu regreses…

    Ven a lavarlas maldito.
    Ven a lavarme.

  130. o.k voy yo. Que buen ejercici nos pusiste Gioconda, ayer me hablo red medios y le dije, no no tengo tiempo.

    NO !

    NO tengo tiempo.
    Ya te dije: no!
    Para tí menos.

    Menos,
    menos que mi piel
    menos que mis ojos
    menos que mis caricias.
    menos que mis piernas tibias
    menos
    mis muslos que tanto te embriagaron
    menos
    mi secreto mustio
    menos
    mi secreto atesorado
    por la barrena que me lapidaba en vida.

    Para tí
    el horror de mis desdichas.
    Para ti mi soledad sin vida
    porque hay soledades con vida
    y productivas
    pero tú,
    tú te has llevado mis energías
    mi única esperanza de amor.

    Y cuando me vi
    en la mitad de la calle y desnuda
    me dije:
    cómo carajos lo olvido:

    y aquí me tienes escribiéndote
    ni lo que sea ni pero bien,
    pero escribiéndote…

    Cabrón tres veces!!!

  131. Quo Vadis?

    Se escucha tu canto a través de la neblina,

    Tu voz resuena en mi cuerpo, me atrae, me hechiza.

    Entonas antiguas palabras de lenguajes dormidos.

    Caminas dejando una estela de espejos apagados,

    El rastro de tus pasos, abre surcos fértiles.

    Los elementos se inclinan ante tu presencia,

    Agua, tierra, viento, fuego,

    Gaia vibra intensamente, y se postra ante ti.

    El mundo elemental te rinde pleitesía,

    brota el manantial del hipogeo inerte,

    cuya roca ha cedido a la orden de tu halo,

    reconoce en tí la sabiduría eterna,

    oculta desde hace tiempo por manos impías.

    Hechicera de viejos secretos,

    Restablece la energia perdida

    Que la Diosa guíe tu andar de porcelana,

    mientras mansamente inclino mi cabeza,

    por que aún debo recorrer muchos senderos.

  132. Quo Vadis?

    Se escucha tu canto a través de la neblina,

    Tu voz resuena en mi cuerpo, me atrae, me hechiza.

    Entonas antiguas palabras de lenguajes dormidos.

    Caminas dejando una estela de espejos apagados,

    El rastro de tus pasos, abre surcos fértiles.

    Los elementos se inclinan ante tu presencia,

    Agua, tierra, viento, fuego,

    Gaia vibra intensamente, y se postra ante ti.

    El mundo elemental te rinde pleitesía,

    brota el manantial del hipogeo inerte,

    cuya roca ha cedido a la orden de tu halo,

    reconoce en tí la sabiduría eterna,

    oculta desde hace tiempo por manos impías.

    Hechicera de viejos secretos,

    Restablece la energia perdida

    Que la Diosa guíe tu andar de porcelana,

    mientras mansamente inclino mi cabeza,

    por que aún debo recorrer muchos senderos.

  133. Te amo, con ese amor rabioso de las tres de la mañana,
    Te amo con ese amor tierno que me urge ofrecerte,
    Te amo con ese amor desesperado que necesita atención,
    Te amo con ese amor que no he ofrecido, que nunca he sentido antes y que morirá tan pronto como el último deshielo

  134. Esta noche mi cama
    estará vacía, no habrá quien
    con la tibieza de un cuerpo
    la caliente.

    Las sabanas azules
    tendrán mi ausencia
    No cerrare mis ojos
    No voy a dormir.

    Esta oscuridad que me acompaña
    se recrea en fantasías, en letras
    Sollozos de viento,
    Estrellas ocultas.

    Con un lápiz voy dibujando
    una historia de soledades
    sollozos, dudas
    Sin protagonista

    Cada mañana con las ojeras
    del sueño perdido
    las observo para recordar
    nuestra historia

  135. Me recuesto en la pared y te miro
    hay un pedazo de piel incrustado
    en esa ave que vuela cuando me dices que te vas
    y te miro…

    No soy el cuadro que pintas
    sabes?
    tengo vida
    y me despegaré para buscarte
    así te me escondas entre
    tus pinceles de camello.

    Y te miro
    escondiéndote en cada pincelada
    diciendo que no eres el que eres.

    Monstruo inhábil de tus manos
    devuelveme todas mis caricias
    antes que queme tus óleos
    tu investidura de ciego núbil

    Quiébrame nuevamente
    soy la de la pared
    sácame de esta cárcel.

    La reja de tu piel se ha roto
    y te miro.
    Ya soy parte de tu corazón
    y me arropas con él.

  136. Un gato duerme bajo mi ombligo.
    Un gato preña mi deseo.
    Un gato huye conmigo.
    Un gato conjura pasados.
    Un gato es mi mejor pronóstico.

    A.W.

  137. Mini ficción de mi para ti.

    Cierto día, el Amor que ya se había asumido como sentimiento, noto que su dimensión no se podía calcular.
    Así que tuvo que compararsè con otros sentimientos. Más grande, más chico, igual, un poquito más, un poquito menos.
    Cansado de tanto trabajo se fue a casa, al llegar vio su cama y se dio cuenta que ésta era su cinta métrica.

  138. Suido

    Con las piernas desnudas
    Me encuentras de rodillas,
    He visto tu forma,
    Tu pelaje revuelto.

    Voy a lastimarte,
    Para que el deseo crezca,
    Para que los chillidos de tu hocico,
    Revienten mis pupilas.

    Trozo oscuro,
    Brillante, carnoso
    Buscara mi mano estremecer
    Hasta la ira.

    Follar contigo me maldice
    Me carga de culpa
    Sucia alma que me lleva
    A buscarte entre lodo.

    Cerdo indigno,
    Soy tan sucia como tú
    No tengo conciencia
    No tengo vergüenza.

    Mi estigma es la lujuria
    Tienes lo que busco,
    Saciar mi instinto
    Matar mi humanidad.

  139. Ya se que todos eres tú
    en cada calle, cada aparador,
    no existe pieza sin tu huella.

    Cada olor nauseabundo
    que delira bajo la acera
    hiede a tí.

    Me he mutilado la vista,
    el tacto, el gusto, el olfato,
    para no imaginarte.

    Por que hubo un tiempo
    en que eras mío,
    pleno, entero, sublime.

    Pero ahora nado en el fango,
    por que a pesar de que te tengo enfrente
    tus ojos se niegan a verme otra vez.

  140. Mis manos se convirtieron en garfios
    para atarte y tenerte.

    Mis piernas, fuertes anclas,
    te sirven de descanso.

    Tu mastil fuerte y tu velamen
    rompen mi océano en mil tormentas.

    De proa a popa, de babor a estribor
    no hay península de mi que te sea ajena.

  141. Esto de las minificciones me está gustando, yo pensé que solo eran poemas, pero ya veo que puedo escribir en prosa. Asì que mando algo de lo que estoy viviendo en estos momentos.

    Lo vi venir. El alud de sentimientos me hizo pensar que se aproximaban maremotos ni siquiera imaginados por mi piel, por mi vientre. Desgarbado, enfermamente sonriente y con la mirada más inquieta y tierna que jamás había visto, me dio su mano. Tomó la mía y me invitó a caminar por las nubes pisando terrones de algodón blanco en el colmo del erotismo.
    Abajo, muy abajo de estas nubes, veo llover. Estoy húmeda constantemente pensando en él. Arriba también llueve salado muy cerca de mis ojos: lágrimas son poco océano para él, me digo porque mi vientre lo comienza a extrañar desde la púltima vez que lo vi irse.
    Púltimamente mi puta vida es así. Vienen, los veo irse y todo como si nada. Pero éste púltimo, este púltimo que me hace escribirle esto, no quiero que se me vaya ni de mis recuerdos.

  142. INSTRUCCIONES PARA BUSCAR AVENTURAS

    Se puede afirmar, sin temor a la indignación de los sabios, que en los tiempos que corren es cada vez más improbable tropezar con la aventura.

    Lo imprevisto, lo extraño, lo misterioso no sucede nunca.

    Curiosamente, parecen existir muchísimas personas con espíritu aventurero. Todos los días conversa uno con señores que desean vivamente una vida más interesamte y un teatro de acontecimientos más rico y más amplio.

    Esta gente sale de su casa cada mañana esperando que algo ocurra y buscando, como decía Whitman, “algo pernicioso y temible, algo incompatible con una vida mezquina, algo desconocido, algo absorbente, desprendido de su anclaje y bogando en libertad”.

    Pero la búsqueda es siempre inútil y casi todos los hombres, en el ocaso de sus vidas, confiesan que no han vivido jamás una aventura.

    ¿Dónde están – se pregunta uno – las doncellas atormentadas por un gigante que desde la torre se algún castillo esperan nuestra intervención salvadora?

    En ninguna parte. Ya no quedan gigantes, ni castillos, ni – mucho menos – doncellas.

    La actual civilización parece pensada para evitar las aventuras. Porque en realidad la aventura es el riesgo. Y nadie quiere arriesgarse.

    Siendo la seguridad un valor cuya admiración se promueve de continuo, es inevitable que la mayor parte del esfuerzo tecnológico que se realiza esté destinado a evitar sucesos imprevistos. Las cerraduras Yale, los despertadores, los semáforos, las píldoras anticonceptivas, las alarmas, los preservativos, los cierres de cremallera, las agendas, los paracaídas. Todos estos inventos alejan el sobresalto.

    Naturalmente, siempre queda alguna grieta como para que se introduzca lo extraordinario. Pero no es suficiente. Para demostrarlo, vale la pena realizar una sencilla experiencia: pidamos a nuestros conocidos que refieran los hechos más curiosos que han vivido. Los resultados serán entre aburidos y penosos.

    Alguien quedó encerrado en el ascensor durante una hora. Otro dice haber ganado un jarrón en una kermese. Un tercero obtuvo un boleto capicúa.

    Se trata de aventuras miserables.

    Los griegos pensaban que las cosas ocurrían sólo para que los hombres pudieran contarlas luego. Si esto es cierto, el futuro de nuestras conversaciones es poco prometedor. ¿Qué les contaremos a nuestros nietos? ¿Que una vez vimos un choque? ¿Que se nos reventó un sifón? Pobre será la épica que surja de estos modestos cataclismos.

    El aventurero actual ha aprendido a contentarse con sombras de emoción. La televisión y el cine son sus melancólicos proveedores de asombro.

    Chesterton había inventado una solución genial: la Agencia de Aventuras.

    Era una empresa que tendía a los caballeros que experimentaban el deseo de una vida variada.

    Mediante la satisfacción de una suma anual, el cliente se veía rodeado de acontecimientos fantásticos y sorprendentes provocados por la Agencia.

    El hombre salía de su casa y se le acercaba un chino excitadísimo quien le aseguraba que existía un complot contra su vida. Si tomaba un coche, era conducido al Barrio del Invierno, donde cunden las riñas, los marineros egipcios y las mujeres peligrosas. Gracias a esta eficiente organización, el aventurero se veía obligado a saltar tapias, pelear con extraños o a huir de desconocidos perseguidores.

    Pero la realidad, aun cuando ha sido capaz de depararnos empresas tan absurdas como las que investigan mercados o gestionan transferencias de automóviles, no nos ha brindado una Agencia de Aventuras.

    ¿Qué puede hacerse entonces?

    Pues hay que actuar. No podemos pensar que las aventuras vendrán a nosotros. De nada sirve esperar lo imprevisto mirando vidrieras o sentados en el umbral. Es necesario que uno mismo provoque sucesos extraordinarios.

    Para demostrar que esto es posible, abandonaremos las anchas avenidas de los Enunciados Generales para ingresar en el Laberinto de los Ejemplos Concretos. Para decirlo de una vez, nos proponemos impartir instrucciones precisas para vivir aventuras.

    Aventura de la mujer rubia

    Antes de comenzar a vivir este episodio, usted debe elegir a una mujer rubia. Desde luego, es preferible que sea hermosa. Ydesconocida.

    Una vez que usted se haya decidido por una rubia determinada, comience a seguirla. Pero, atención. No se trata de escoltarla durante un par de cuadras murmurándole frases ingeniosas. Hay que seguirla silenciosamente y en forma perpetua. Hasta su casa. Hasta su trabajo. Hasta donde fuere necesario.

    Esto no debe interrumpirse jamás. Cada vez que ella entre en un edificio, usted deberá permanecer afuera esperando su salida.

    No hay que disimular. La idea es que la mujer rubia advierta cabalmente que usted la está siguiendo. Esto la pondrá muy nerviosa y hasta es probable que llame al vigilante.

    Pasarán días, semanas, y tal vez meses. Usted se convertirá en una sombra familiar y silencionsa. Si la mujer rubia tiene novio, no abandone la empresa. Después de todo, usted solamente quiere que algo ocurra. Y tarde o temprano algo ocurrirá.

    Aventura del timbre que suena en la noche

    Usted camina por una calle oscura. Son las cuatro de la mañana. Tal vez llueve. De pronto, frente a una casa cualquiera, usted resuelve tocar el timbre. Pasan los minutos. Usted vuelve a tocar. Un hombre consternado abre la puerta.

    -¿Qué ocurre? – pregunta.

    – Ando en busca de una aventura – contesta usted.

    Aventura de la novia perdida

    Un día usted resuelve encontrar a su Primera Novia.

    Si usted ha tenido el descaro de casarrse con ella, es evidente que la cosa no constituye una aventura sino una fatalidad.

    Pero supongamos que usted no la ve desde hace veinte años. No sabe qué ha sido de ella. Apenas recuerda su nombre y su cara ha tomado ya la forma de los sueños y el recuerdo.

    Usted hace averiguacions. Indaga entre quienes la han conocido. Investiga en los lugares en los que ella trabajó o estudió. Recorre calles al acaso, cree reconocerla dos o tres veces. Alguien le pasa un dato cierto.

    Mientras todo esto ocurre, usted se vuelve a enamorar de la Primera Novia y sueña todas las noches con ella, como solía hacer veinte años atrás.

    Un día usted descubre su paradero. Sabe exactamente dónde encontrarla. Tiene la dirección, el número de su teléfono y conoce los horarios en que es apropiado llegar a ella.

    Usted piensa que la aventura ya puede conmenzar, pero en realidad es aquí donde debe terminar.

    Aventura del túnel que va a cualquier parte

    Usted y un grupo de amigos aventureros comienzan a excavar un túnel en el fondo de una casa, que puede ser la suya.

    La tarea deberá acometerse con el mayor vigor.

    Durante la excavación se irán descubriendo objetos extraños, tales como huesos, cascotes, tapitas de cerveza, zapatillas fósiles y antiguos pozos ciegos.

    El trabajo durará meses y meses. Durante ese lapso surgirá una deliciosa camaradería entre los integrantes del grupo. Es muy probable que todos sean despedidos de sus trabajos habituales, en razón de inasistencias, la impuntualidad y la suciedad, inevitables cuando un excava un túnel. Por las mismas razones, lso que tuvieren novia serán abandonados.

    Así las cosas, la única preocupación del grupo será cavar y cavar. Un día cualquiera, cuando el túnel ya tenga una extensión considerable, se comenzará a cavar hacia la superficie. Y aquí viene le momento fundamental de la aventura. ¿Dónde aparecerán los viajeros subterráneos? ¿En el hall de una casa habitada por señoritas solteras? ¿En una panadería? ¿En un convento?

    Hay otras aventuras posibles: la del que se embarca en un carguero sueco, la del viaje subterráneo a través del arroyo Maldonado, la del que investiga a los mendigos para descubrir que son ricos, la del que se mete en el baño de damas, la del que se agacha a ver por qué no explota el cohete… Hay que elegir.

    Salgamos de una vez. Salgamos a buscar camorra, a defender causas nobles, a recobrar tiempos olvidados, a despilfarrar lo que hemos ahorrado, a luchar por amores imposibles. A que nos peguen,a que nos derroten, a que nos traicionen.

    Cualquier cosa es preferible a esa mediocridad eficiente, a esa miserable resignación que algunos llaman madurez.

    ALEJANDRO DOLINA

  143. Alejandro Dolina es el Negro. Alejandro Dolina es el gato. Alejandro es el que dice a ritmo de tango que la venganza será terrible.

  144. La madurez no existe, solo la amargura que nos creamos y que sobrevive debajo de la gruesa armadura de sal que forjamos, a veces para protegernos de lo desconocido, del miedo a la vida o por simple estupidez.
    Palomilla madura

  145. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy.
    ¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas.
    Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a dónde voy.

    Clarice Lispector

  146. El amor suele revolcarse con cualquiera,
    menos con el ser correcto

  147. El verdadero milagro de la vida no es encontrarse con uno mismo, que después de todo no es más que una paradoja de quinta… Lo importante es encontrarse con alguien. Esos efímeros puentes que dentro de este mundo de islas algunos suelen tender; efímeros porque duran muy poco y hechos quizás de la misma materia de la que están hechos los sueños.
    Por ahí, cada tanto, en esa horrenda soledad que es la vida, uno liga un puente.
    Un puente que se puede tejer con un cariño o con un amor; quiere decir que en este mundo donde todas las citas son fallidas, o casi todas las citas son fallidas, en donde casi todo consiste en ir a esquinas donde nadie acude, en donde casi todos los encuentros fallan. Mi vida es ir a buscar y no encontrar, y es así… Salvo alguna que otra vez, como flechas luminosas en la noche, en que uno va a una esquina y hay alguien, bueno…
    yo creo que eso merece festejarse y festejarlo con dignidad, y hacer digno ese pequeño puentecito que se ha tendido.
    Sólo una vez en la vida de un hombre pasa un centímetro cúbico de
    suerte y solo la pescará el que este todo el tiempo atento.
    Nos toca solo un cachito de suerte en la vida y el peor de los pecados es dejarla pasar.
    Hay que estar atento a las señales, atento a las citas, que se cumplen pero son muy pocas, atento a los sueños que se dan, pero son muy pocos….

  148. La discordancia filosofica del ser afectivo me deja tan fría como lo que ustedes escriben.
    La calidez del amor la brinda una con el ser que se entregue, no importando a que hora se da ese momentum espacio-temporal magico en el que dos seres se aman. Hay que aprovecharlo.
    Para ese momento hay que estar preparadas. El resto depende de una.
    Así que disiento profundamente de que el amor se revuelca con cualquiera. No…. Creo que una se encarga de revolcar ese amor. Además el amor no existe, eso del amor son utopías inexistentes, pues si no hay deseo sexual, nadie se mueve ni en la cama.

    POr supuesto, también difiero con esa idea de que si no estamos preparadas, el amor nos pasa derecho. No. El amor pasa si una lo deja pasar, el amor hay que saberlo atrapar y eso se dá con la creatividad (en todos los aspectos). NO hay como la locura desenfrenada pero con la mesura del respeto para entender al que se tiene en frente, sea hombre o mujer.

    En fin ya no nos pongamos tan filosoficas, follen y amen o amen y no follen… ustedes verán con que parte del amor se sienten mejor.

    Es bien rara esta pagina, he notado que somos mas mujeres las que escribimos. Será que los hombres son brutos?

  149. Me voy a dormir una hora, tal vez dos, para olvidar por un segundo que no te tengo.
    Pudiera dormir una eternidad aterida sin ti

  150. Pues sí María, en parte escriben puras mujeres puras porque este es un pinche harîm, pasa, sírvete una copa de filosas intenciones literarias, salpica de arco iris la última entraña floja de este vloj, vaticina sobre la medicina exacta para el corazón. Amen y follen amén, el hombre más bruto de este sitio espera moderación.

  151. dinosaurio, tu pintas? quiero creer que vas al taller, de lo contrario no hubieras escrito con tanto encono literario. bueno, no es que defienda la causa de este resquicio [flojo] del harem, pero mira,

    siguiendo la línea
    y congruente
    con mis actuales sentimientos
    desfloro…

    me desfloro
    soy partidaria de tu risa
    de tu mirar inquieto
    montones de palabras sin sentido
    me hablan de ti, consentido.

    sigo siendo un rastro de hipnosis
    en tus manos, en tus dedos, en tus uñas
    deslizandose sobre mi espalda,
    marcandome el numero inexistente
    para comunicarme contigo.

    Porqué me jalas el corazón
    en cada beso
    con el mismo ímpetu
    que me jalas el cuerpo?

    Soy tu cabello
    tu caballo
    tu yegua resabiada.

    Jódeme potro,
    jodeme una vez mas
    para olvidarte nunca.

  152. Uy, hacia rato que no venia. desde los cabronazos literarios del otro dia.

    Me refiero desde que se empezo a hablar de autonomia por Gio, pasando por el ensayo prometido de mi gran amiga la mujer de chagall, y los cabronazos que siguen de mis hermanas de leche si asi se puede decir, lisa, mi redmedios, El de leonora…(uy que dolor, todos mis respetos) y la ensartadisima con el arete de perla (a mi si me gusto su poema, felicidades mija). Como tambien felicito a simplemente maría que ya me cayó muy bien, se ve que ha sido golpeada por el dardo ubicuo que nos tiene aqui, con esa nostalgia enfermiza, un virus letal el de los caninos.

    Saludos a todas y todos, las que escriben aqui.

    y ahora parece que siguen los dolores… pues a mi me siguen y ya ni se como salirme de ellos.

    Podría comulgar
    una y mil veces
    diciendo que eres
    un mal necesario.

    Lapidario
    a diario
    un recetario
    sin horario
    hebdomadario.

    huyo de ti
    y no encuentro la salida
    pienso en lo mucho que me haces daño
    y no me quejo

    Ser masoca no duele
    duele que me mires
    pidiendo un pedazo de mi piel.

    Pues cual piel cabron
    si te llevaste todo lo mio.

  153. Se puede?

    No sé quien eres
    pero no me dejas dormir desde la última vez.
    Busco tu nombre a voces no te veo
    y me encuentro con esto.
    Tetracabron, eso es lo que eres.

    Devuelveme mi alma y mi himen, ya!

  154. Caray, si los gigantes si existen. Si no pregunténle a la Cordelia que ya lo encontró.

  155. María, simplemente María, cate de mi corazón, no, no pinto, trazo esquemas y planteo escenarios, ah sí y escenografías también proveo, es que la ausencia de una de mis extremidades han agudizado mis demás miembros y me han convertido irreductiblemente en un desacato al sentido de la estética. Por eso me gustan las mujeres lampiñas, de esa forma puedo delinear en su espalda al ‘lomo sapiens’, deslizar – siguiendo el mismo orden de ideas- perlas (mas no aretes) sin obstáculos hirsutos y ensartarlos en esa ostra fosforescente. Y tú María ¿ tú también eres fosforescente?

  156. Despierto…
    el dinosaurio gustoso
    languidece mi carne
    me engulle.

    Palidece
    palidezco al presentirlo.

    Siento que lo olvido
    y me postro a la espera
    de su nuevo escenario.

    Pterodactilo de altares
    espiritu arcaico:
    Santisima trinidad prehistorica,
    lomo sapiens padre
    lomo sapiens hijo y pterodactilo;
    ruega por nosotros.

    tus extremidades fantasmas
    tienen cura en mi regazo
    acariciame pronto.

    ¿te he visto?
    voy a buscarte
    reducto de ostra fosforescente

    Soy lampiña
    y me lates
    aunque quieras pecar
    de desacato a la estetica.

  157. Oye Goliat que no te habían cortado la cabeza?

  158. Faltan cinco días para que termine el año 2007. Creo que la liberación se acerca. Esperé. Fueron miles y miles de bellas, intensas palabras, cientos de escritos en la mar blanca, pero el puente siguió quebrado. Voyme con la alegría de los resucitados, de ser la virgen de los perdidos, salvadora de licántropos y aves desaladas.
    En la montaña no hay interné.
    En fin. Como dirían los beatles: a final de cuentas el amor que recibes es igual al amor que diste.
    Estoy triste pero la vida es bella. Sí, los extrañaré a todos y todas. Salud y amor.

  159. pero ahora solo soy un alma en pena

  160. has hecho de tu cuerpo el deseo
    y del deseo el olvido,
    calla, calla que hay viento perdido
    el dolor es tu vicio
    del dolor es tu inicio
    dame una, dame dos,
    dame tres, dame seis
    puñados de tierra
    sobre mi ataud.

  161. Les debo este ensayo poemático. aqui click, el cual surgio a partir de este poema.

    Como algunos ya saben, es parte de mi tesis. Así que ahi le va, espero les guste. Saludos a la Gioconda que me insipiro, y a partir de sus comentarios de todas y todos los que escriben aqui.

    Autonomía de los sentimientos y de como se pierden los sentimientos cuando no hay autonomía…

    Hasta qué punto los sentimientos pueden ser autónomos.
    El meollo del asunto es que al final de cuentas, todo animal es sensorial por naturaleza. La neutralidad de los sentimientos y hacia los sentimientos, no existe.

    El ser placentario, es decir, el gestado intrauterino es un ente eminentemente sensorial y sus afectividades evolucionan a medida que haya comunicación entre la madre y el hijo.
    Sin embargo, ese tipo de sensorialidades mancomunadas tienen un fin cuando el animal, en este caso, el humano in crescendo, desarrolla afectividades.

    Entonces surge la pregunta, ¿hay autonomía en los sentimientos? como podemos independizarnos de los sentimientos afectivos que nos subyugan y en ocasiones, hasta nos hacen perder la razón?

    Luego le sigo… es que ciertamente no me salen poemas, pero que tal a ustedes… ustedes si que son poetas. Felicidades por lo que les corresponde.

  162. Estas mujeres son unas lumbreras. NO bien nos reponemos y hasta le pensamos para construirles al menos un poema, cuando de buenas a primeras nos sorprenden con un ensayo analítico y serio como el de la mujer de chagall. Muy impresionado Sarita con tu trabajo, pareces hasta hebrea.

  163. No seré reina ni diosa
    mucho menos
    no seré la doncella caída clamando tu ayuda
    pero

    Podría ser tu Anfiteatro en Roma
    tu Partenón en Atenas
    tu Santa María de las Flores de Brunelleschi
    tu Plaza de San Pedro
    tu Palacio de Versace
    tu Palacio de Cristal en Londres
    tu Panteón de Santa Genoveva
    tu Parlamento Inglés
    tu Ópera de París
    casi lo que quieras que sea.

  164. Merhaba.
    güzel bir çalışma fakat bu karede
    beni sarmayan birşeyler var.

    sanki orada duran insan
    orda gerçekte durmuyormuş gibi..🙂

    arkasındaki çalılar ve orda duran insanda
    bir uyumsuzluk var..:)

    ama genede güzel bi çalışma. tebrik ediyorum…

  165. De niño bailaba canciones del moro
    el baile venía de adentro y así se inventaban los modos
    de niño soñaba olores profundos
    las mezclas de espuma, colonia y sudor de unos pechos desnudos

    creció con su sueño y un día le dijo:
    acabo de verte y ya sé que nací pa’ casarme contigo
    Matilde mi vida, Matilde mi estrella
    le dijo que si nos casamos Antoine y bailó para ella

    abrázame fuerte que no pueda respirar
    tengo miedo de que un día
    ya no quiera bailar conmigo nunca más

    cariño y ternura, colonias y besos
    te tengo, me tienes, quisiera morirme
    agarrado a tus pechos
    el amor es tan grande, tan sincero y sentido
    que un día de lluvia Matilde acabó por tirarse en el río

    abrázame…

    mejor buenos recuerdos que un pasado perdido
    por eso Matilde un buen día acabó por tirarse en el río
    lo que fue tan hermoso que no caiga al olvido
    te estaré recordando por siempre Matilde que tú no te has ido

    abrázame…

  166. Viaje

    Agresiva trepé por tu piel blanca y rosada
    Mi lengua hambrienta de la savia emanada de tus poros
    Ungirte con saliva licenciosa,
    Recovecos de humedad adherida.

    Pasos firmes y huellas en tu piel
    Entera tu espalda se dibuja
    Hilos oscuros de sangre
    Me llevan a tu ardiente lujuria.

  167. No le conozco a usted. Nadie puede conocerle, ponerse en su lugar, usted no tiene lugar,
    no sabe dónde encontrar un lugar. Por ello yo le quiero y usted está perdido.
    Marguerite Duras

    Seguiré escribiéndote por un tiempo. O quizás lo haga hasta que muera. Eso no lo sé. He quemado mis últimas naves contigo. Ni tú ni yo vamos a dejar nada para estar juntos. Esto es lo que sé. También sé que a lo mejor fuiste un invento, una lámpara creada por mi imaginación para acompañarme en esta larga travesía de saltos y puertas entre abiertas.
    Y si te juzgo irreal no es por quitarte méritos. No. No lo haré. Pero mis alas igual hubieran volado sin ti. Un vuelo distinto, quizás.
    Se acabó y mi cuerpo ha enfermado. Puedo dormir en paz: valió la pena y ahora escribiré nuestra historia. El dolor será parte del capítulo final. Pero ahora sólo quiero dormir: la pseudoefredina obnubila mis sentidos.

  168. NO HE HALLADO UNA MUJER
    CUYA BELLEZA SEA COMPARABLE
    CON LA VERDAD!!!

    Renato Descartes, 1628

  169. Yo soy la verdad y la belleza. El principio y el fin.

  170. Llueve
    y la lluvia ha dejado de saberme a tu recuerdo
    la noche se ha vuelto transparente
    memorias acuarela desfilan sobre el lienzo negro.

    Los dedos de agua resbalan por el vidrio
    te acaricio en la distancia
    no es lo mismo
    no es esa tu silueta detrás de la ventana.

    Llueve
    y el maullido de mis gatos hambrientos me entristece
    un “rompecabezas” nunca es ruido suficiente
    como si fuera fácil encontrar un último verso para dedicarte.

    La tierra humedecida me sabe a tus besos
    los charcos en el suelo me devuelven tu rostro
    seguramente es otro sueño.

    Mañana despierto y podré olvidar la lluvia
    pero tú
    tú estás fuera del alcanze de cualquier razonamiento.

  171. Este insomio que me mata
    me regresa a mi locura
    la de amarte y no tenerte

    De olvidarte y que te viva
    que no sueñe en nubes rosas
    porque sangre es mi tinta

    Si quieres que te olvide
    cuenta las noches oscuras
    porque negro es el fango
    en que dejo nuestra historia.

    mis cuatro labios se han olvidado
    de tus dedos misteriosos
    y mis uñas tienen rabia
    con tu espalda hacer un trazo.

    Escupe la ignorancia
    maldice la inocencia
    pisotea nuestro sueño
    ya no queda nada, estoy muriendo.

  172. Beatriz o la Locura de la Pasión
    2008
    Autor: Anónimo
    Lienzo de lino
    1.25 cm. x 85 cm.
    Óleo
    Colección: Museo Soumaya
    Curador: Héctor Palhares Meza



    Descripción:

    Con delicadeza el autor anónimo retrató a una mujer de mediana edad quien luce un discreto vestido de organza en tonos azul cobalto, y juego de aretes y collar aderezados con brillantes. Su rostro y contemplación dócil difieren al ideal femenino de la época.
    Incide en el contenido emocional y simbólico del retrato, en la cual el personaje atrae la atención del espectador con cierto aire romántico en contradicción con una mirada precoz.

    La intención del autor pareciera ser la de mostrarnos a dos personajes representados en una sola mujer, pues de la cintura para abajo nos la muestra de piernas abiertas con la falda del vestido recogida dejando al descubierto su sexo.
    Con la mano derecha sostiene una pluma fuente y con la izquierda toca ligeramente su pubis.

    En la misma escena se puede apreciar varias hojas de papel escritas, así como poemas dispersos de manera descuidada en el piso. El autor nos hace ver intencionalmente la fecha en una de las hojas donde se lee Marzo 25 de 2005

    Año en el que según algunos biógrafos Beatriz Ledezma Mariñez perdiera la razón en aras de un gran amor.

    Otros elementos que pueden ser apreciados en la escena es un broche miniatura en plata que lleva en el lado izquierdo del vestido con un retrato de Ari, su perro dálmata quien muriera también en el año de 2005.
    Del lado izquierdo del retrato sobre una mesa dos marcos en plata con las fotografías de Dunia y Maya respectivamente. Así mismo podemos advertir la presencia de dos bayas de cacao en tonos ocres, las cuales representan la tercera pasión de Beatriz.

    Finalmente, el autor agrego una leyenda en tinta roja en la esquina derecha de la obra que se lee.

    Beatriz, la dueña de mi Todo, el cobalto de mis ojos, el origen de la locura, el refugio de mi pasión.

    En este caso aparece una inscripción en el reverso de la pintura que dice: Alabado séa el Smo. Sacramento del Altar y la Cruz de la Perseverancia en los cielos y en la tierra y en todo lugar.

  173. Como se ve que esta Sirena sabe mucho de arte…

    Y a todo esto, en que sala del museo esta está pieza? o ya de plano termino en bodega? jajajajaja

  174. Mis sentidos se abren al menor impulso
    siento ganas de tenerte a manos llenas,
    de saciar mi sed, mi hambre, mi deseo.

    Quisiera saturarme de tu olor a madera,
    embarrarme de la sal que emana de tu cuerpo,
    recorrerte palmo a palmo, dulcemente.

    Mi corazón preso quiere soltarse del grillete

  175. Lugete, o Veneres Cupidinesque,
    et quantum est hominum venustiorum!
    Passer mortuus est meae puellae,
    passer, deliciae meae puellae,
    quem plus illa oculis suis amabat.
    Nam mellitus erat, suamque norat
    ipsam tam bene quam puella matrem,
    nec sese a gremio illius movebat,
    sed circumsiliens modo huc modo illuc
    ad solam dominam usque pipiabat.
    qui nunc it per iter tenebricosum
    illud, unde negant redire quemquam.
    At vobis male sit, malae tenebrae
    Orci, quae omnia bella devoratis!
    Nam bellum mihi passerem abstulistis.
    O factum male, o miselle passer!
    tua nunc opera meae puellae
    flendo turgiduli rubent ocelli!

  176. No existe
    pero existimos a través de este vaho vuelto espejo
    tras la pantalla de vidrio
    tras el cristal de algún verso.

    No existo
    y a ti me aferro
    como niño
    como oso de felpa reclamando por tu ausencia
    como chaleco
    condenado a ser reflejo de unos ojos descosidos
    incompletos
    que te esperan

    sin hora
    sin medir tiempos
    sin contar canciones de rompecabezas

    ojalá pudiera ser parte de la luz que te delínea
    un trozo de la noche que te envuelve
    un sueño sepultado junto a las orillas
    de la sombra que a ciegas te persigue

  177. Esta sucia tristeza por no ser Dios
    esta admiración nocturna por los osos, por los versos bien delineados
    esta irreversible vocación de fósforo y bosque
    me llevan al vacío de la memoria ida
    a llorar sin voz cuando me veo el espejo
    y me sé sin la pasión por tu vida en mi vida

    TERESAenceguecidapaulitanamente

  178. cada vez que veo cierta serie en televisión
    descubro que hay un eapacio salvado para ti
    que pase lo que pase estarás ahí como invento y pretexto
    que quizás ya no importa que regreses
    pues eres más valioso como mito como leyenda
    y no importa nada nadie más
    nadie con esta belleza que ya no será para tus dedos
    nadie con esa mirada que te descubrí cuando te volvió ese tono

    terrenos salvados liberados
    sólo tú y yo
    en el mundo
    en el otro mundo
    dónde caben todos los mundos

    MATILDEconelsolatrapadoenlapiel

  179. Declaración de vida.

    No encerrare mis ideas para que otros no se escandalicen.
    La moderación de mis actos por la paz de mi entorno.
    La compañía a cambio de mierda.
    La caricia condescendiente por obediencia
    Mi genero me exige el pago de la procreación, lo siento mi matriz no sabe de papeles asignados.
    No quiero besos a cambio de halagos.
    No voy a mendigar amor.
    No cederé poder para que no te sientas amenazado.
    No dejare de ser independiente para que cumplas con tu tarea de protector.
    No dejare de ser autosuficiente para que seas proveedor.
    Y bajo ningún motivo, razón o circunstancia dejaré de ser LIBRE.

    ¿Soy la evolución o el retroceso?

  180. PODRIA DECIRTE

    Nací a mitad de los 60
    y se me encarnaron las rebeldías, sueños, utopías.
    Bebí en leche lo que a otros embriagaba en licor
    y por eso no se me acabó el mundo cuando se cayó un muro,
    la rabia fue mi sangre primera,
    esa que mi madre donó en la oscura cueva de su vientre.
    Crecí y me hice esta mujer que ves (ni hadas, ni príncipes me convirtieron).
    Caminado llevo un camino que se ilumina de alegrías nocturnas,
    de penas diurnas.
    La esfera sigue rodando,
    y aparentemente la tierra se convirtió en un gran aparador comercial
    donde todos competimos exhibiendo nuestra mercancía.
    La esfera sigue rodando
    y nadie podrá cerrar estos ojos, ojos que no se niegan a la luz
    /luz dolorosa de las calles/
    ojos que no se cerrarán ante tanta miseria,
    ante millones de humanos dolientes.
    La esfera sigue rodando
    y por eso podría decirte que me conformo.
    Pero no.
    Yo ya no sería yo.
    Y a mí me gusta la que soy.

  181. Hace siglos que no escribo para ti,
    desde la oscuridad de la noche,
    desde el pabilo de la vela casi extinta,
    desde el tintero con errores garrafales

    Hace siglos que no paseo por tus caminos
    desde las borrascas verbales
    desde los meandros vestales
    desde el país del olvido.

  182. Puedo callar un poco,
    solo un poquito si me atrapan tus besos.
    Puedo quedar en el silencio,
    mientres recorres mis lugares más recónditos.
    Puedo suspirar quedo,
    para que solo puedas escucharme
    si acaso estas muy pegado a mi piel.

  183. PRIMERO DE MAYO

    Marcho hacia dentro

    Día para los míos y los colores de temporada
    me doy en trocitos y en monedas
    dilapido abrazos y buena obra
    comparto pasteles y libo curados de piña

    Soy libre
    morena
    y bella
    se me antoja amar y ser amada
    estremecerme con intensas melodías
    leer bailar escribir

    Hoy tengo tiempo de imaginar todo esto
    desconecté mi dirección y el monitor
    desconecté los cables del deber

    Marcho interminable hacia mí
    hacia ti

  184. SYLVIA

    Sudo el aire que me diste en la noche del horror, Sylvia
    Esa capa pesada se deslizó y me descubrí temblando desde hace años
    Debo borrar el nombre que me atreví a usar
    Yo no soy esa
    Soy esta que sabe del temible paso de la furia
    La que oculta secuelas del ácido diario e intensivo de la mentira
    de parir la muerte niña
    es duro esto de ser hembra y esconder tiempo debajo de la falda para escribir
    para confesarse al menor descuido de los demás
    tengo la boca amarga de alguna ancestral fiebre que me postra en sábado
    murmuro frases que vienen de todas las mujeres que soy en un segundo
    y deliro
    deliro porque no puedo detenerme a contemplar un atardecer
    hay tanto por hacer baby
    tengo los ojos hirvientes y dicen que debo regresar a la cama
    tomar dosis precisas controladas de lo que me curará
    y deliro
    es la única manera de detenerme un poco de romperme
    con este dolor estaca que me atraviesa
    tengo algunos grados de más eso justifica la mirada llorosa
    no temas no es otra cosa
    no estoy derrumbándome
    recupero la memoria de mis soledades y decido por las islas
    por las buenas obras
    no soy heroica sólo es la imagen de santos que recuerdo desde los seis años
    ese paisaje era el horizonte que yo soñaba
    la libertad olía a santidad y nardos
    por eso estoy aquí
    fugada del lecho y escribiéndote, Sylvia
    tengo un nudo en la garganta pero no sé bien el tema de la congoja
    ahora pienso que te hubieras salvado si ellos supieran del litio
    ahora pienso que yo me salvaría si alguien más supiera que lo mejor es estar lejos

    Sobrevivo con los ojos grandes y el juego intacto

    http://www.hi5.com/friend/profile/displaySameProfile.do#comments

  185. Hace tanto que no leo
    por que los textos me abruman
    se vierten en gotas de liviandad que rozan en lo absurdo.

    Cada una de las letras me vomita,
    dejando una mancha indeleble en mi
    que carcome la poca de lucidez
    que queda bajo el chorro de agua helada.

    Hace tanto que no leo
    por que los ecos de las palabras resuenan como timbales,
    sacudiendo el polvo que he venido guardando para el advenimiento de mi muerte irremediable.

  186. palomilla, hace tiempo que no te leiamos por estos lares. Sabes el otro dia estuvimos habando de ti. Y todas concordamos en que nos hacias falta.

    La luz se enciende
    son letrejas de corazon.

    Evitando estrellarse contra
    los exorcismos malhabidos
    resulta grato nadar entre tanto
    chispazo fugaz y bizarro.

    A veces un hada salta
    entre esas letras
    un castillo recomienda
    no comer dulces
    porque un duende se los roba.

    Sabemos de fuentes de alta fidelidad
    palomilla
    que alguien,
    un principe caballeresco
    esta dispuesto
    a avanzar por la retaguardia
    del castillo
    subir al alcazar de tus letras
    matar cien mil cocodrilos
    y conquistar tu corazon oculto.

    Nos han dicho que es un cazarecompensas
    digno luchador del mundo faerico
    en el que bien reinas.

    Como ves a veces no soy buena con la poesia, pero esto es para decirte que siempre eres bienvenida por estas tierras.

  187. Vaya pues me he quedado muda por tan honorable texto dirigido hacia mi persona voladora (y no de papantla) pero por aquí sigo revoloteando.
    De nuevo gracias

  188. que hermosura de mujeres que estan en la foto a qui les dejo mi correo lamaravilla_freddys_1@hotmail.com

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